Há dias atrás venho me perguntando - Como termina um amor? - segundo Nelson Rodrigues, o amor é eterno, se terminou é porque não era amor. Mas como saber se era amor? E para saber-se ser, é preciso vivê-lo todos os dias. Mas então, nesses "todos os dias da vida" como sabemos se é amor se não sabemos se ele vai ser eterno? Se vai acabar amanhã? Ou semana que vem? Daqui um mês? Então não podemos saber se um amor é eterno, logo, não sabemos se é amor.

Mas que implicância a minha com essa implicância do Nelson! Prefiro (sempre) acreditar nos amores contingentes e nos amores absolutos. Como Sartre e Simone.

Mas como um amor chega ao fim, eis que retorno a minha pergunta inicial. como tantos amores morrem assim aos pés de mim? Na verdade penso que ninguem sabe. É uma espécie de inocência mascarando o fim. "Um crime perfeito não deixa suspeitos". O fim de um amor assim, tão bonito, dessa coisa concebida como filho primogênito, afirmado, confirmado, vivido como eterno.

E o fim do objeto amado, seja qual for ele, desaparecer de nossas vistas, ou seguir ao campo da amizade. Ainda assim, ninguém sabe porque se dissipou o amor se era poesia (Todo o amor é poesia, se não era é porque não era amor).

O amor que vai, que finda, se afasta pra um outro mundo, longe dos dias, foge a páginas várias, um presente distante que vira passado. Como um livro que se perde na mudança, só resta a lembrança da cor de suas páginas, de suas orelhas engraçadas, dos traços de sua capa, nada mais.

Engraçado como as coisas funcionam! O ser amado ressoava vibrante em nós, de repente não mais que de repente, encontro-o eu sem brilho. Perdeu ele todo o lume. E eu sem saber como percebo que desgostei. Que todo o amor sem fim chegou enfim, ao fim. E eu aqui que te escrevo essas palavras, não posso construir o fim da minha história, porque ela me foje. O porquê do fim do meu amor, eu não sei, ele pertence a outro, ao que escreve os romances de minha vida.

Isso é estranho, é engraçado, mas incômodo.





Ps: Edward Munch, Separação, 1896.