Teresa, se algum sujeito bancar o
Sentimental em cima de você
E te jurar uma paixão do tamanho de um
Bonde
Se ele chorar
Se ele se ajoelhar
Se ele se rasgar todo
Não acredite não Teresa
É lágrima de cinema é tapeação
Mentira
CAI FORA
(Manoel Bandeira)
Oh, Manoel, e eu lá sou besta de acreditar em tu?
Sabes por que falas isso?
Por que queres que eu cá espere tu se separar da tua nêga!
Mas vê lá se isso tem cabimento!
Deixe de ser besta seu Manoel,
Que se um sujeito bancar o sentimental comigo eu lhe juro amor eterno...
E tem mais, acredito se ele me disser que agora eu vou viver um grande amor.
Oh Manoel, já fui muito besta por ti...
Tu és um safado danado e anda enrolando essa pobre moça aqui do sabonete Araxá.
Deixa de ser sem vergonha homem...
Que na tua eu não caio mais não!
Pra tu, Manoel, acendi uma vela e subi o morro da conceição de joelhos
E qual o que?
Tudo fiação
Digo-te por fim, maldição
CAI FORA VOCÊ, OH MANOEL
Era dia de natal. E ele chegou com um sorriso tímido e mãos trêmulas, ela ria dele por tentar disfarçar seu nervosismo de menino pra ela, logo pra ela, que era tão dele, que o lia como a um livro aberto.
Olharam-se quase por um minuto. Até seus corpos se exigirem em forte e longo abraço. Abraço este que a distância tratou de manter quase abraço. E foi um abraço de suspiros doces e alívios ternos. Era o encontro de corpos que falavam ao toque.
Sentaram assim, um bem próximo ao outro, quase colados no abraço sem fim, o corpo dela ao dele. Ela olhou seus olhos, sua linda iris, portal para os seus óculos fantasiosos que a faz olhá-lo por dentro. Estava feliz como ela. Tinham olhos e coração e sede de ternura, eram um homem e uma mulher que sabiam se entender sem palavras, só o silêncio bastava entre eles.
Nino sentia aquela vontade indizível de lhe falar docemente coisas que só ela entende. De contar suas aventurazinhas com meandros de ternura para que ela não se zangasse, porque ele conhecia a sua Laura, e basta lhe dar razão para que ela faça uma guerra. Ele gostava disso nela! Sentia saudades de seus rompantes de raiva. De seus ódios. De seu andar ligeiro, e do seu exagero. Das covinhas e do som de seu sorriso. E gostava de seus olhos expressivos. E de sua franqueza insensível. Também do seu humor sarcástico. Ria do seu perfeccionismo perfeito. E de sua busca pela simetria dos móveis sobre os espaços dos azulejos. E de sua multifuncionalidade. Queria falar tudo isso a ela, mas a sua Laura falava em 36 rotações e gostava tanto disso que só a interrompia quando desejava roubar-lhe um beijo. O nino sentia tantas saudades daqueles seus beijos criativos!
No balanço do jardim, sob a figueira prateada depois que o sol saiu, estavam eles regados a muito chá de limão, servidos no conjuntinho de porcelana que ela guardava pra dias especiais. Conversaram muito terna e apaixonadamente, desejando suprir a fome dos meses que passaram um longe do outro, no silencio do toque. Bateram a ave Maria, acabou-se o dia, a noite já era vazia. E o céu assumiu um novo colorido, de belíssimas matizes e tons comoventes.
No fim da noite tinham por ceia a lasanha maravilhosa da Laura (Porque ela havia inventado aquela receita e o molho especial). Depois uma salada de manga e alface. E por fim um delicioso mousse de limão que o Nino ajudou a fazer. Tudo isso assistindo musicais antigos. Que o Nino adorava.
Diria que o Nino nunca quis uma pessoa tão próxima a ele quanto a sua Laura. Às vezes ele queria ir correndo a casa dela, bater na porta, surpreendê-la ainda na cama, com o rosto amassado pelo travesseiro, ranzinza a não caber em si, com aquele seu velho pijama azul com os fundos costurados de linha branca... E ele riria dela. E ela brigava com ele. Mas depois de um cafezinho, o bom humor reinaria. Mas havia tanta distancia, tantos quilômetros entre eles... Isso só eram devaneios...
Engraçado, mas naquela noite de natal Nino disse algo a sua Laura que lhe arrancou lágrimas, disse que ela lhe completava de forma a não sobrar nenhuma brechinha. Era uma coisinha boba, é verdade, mas era uma forma de reafirmar todo aquele imenso amor do inicio e que a distancia não era em verdade nenhum empecilho. E que ele amava tanto a sua Laura... Era pena ela nunca acreditar e achar que ele estivesse sempre brincando.
PS: O beijo, de Maksi Movych; O beijo, Toulouse Lautrec; O beijo, escultura de Constantin Brancusi; O beijo, escultura de Rodin; O beijo, de Picasso; O beijo, de Edward Munch; O beijo, de Klimt; O beijo, de Roy Lichtestein; O beijo, de Henri Cartier Brensson; O beijo, de Francesco Hayez.
Para Laura
Semana passada fiquei feliz, feliz a não caber em mim. Enfim, a moça respondeu a minha carta. E esperei bastante por ela, digo até ansiosamente! Mas compreendo que os misteres de escritorazinha tenham tomado conta da sua vida nos últimos dias, eu muito a felicito, pois sei como é estar em dias de inspiração.
Sabe minha querida, sobre a sua sede de vida e essa sua constante e eterna angustia em abraçar o mundo, pôr no colo e embalá-la como se ele fosse uma eterna criança, bem minha flor, ela jamais há de passar. Mas penso que você se sairá bem ao usá-la para o que você escreve.
A propósito, tenho lido muitas coisas que você já escreveu, e confesso que algumas eu não venho gostando. Não se zangue comigo, sei que é competitiva e perfeccionista e que não suporta errar, mas preciso lhe contar minha opinião. Laura, minha querida, a alguns de seus textos que você me remeteu falta alma. Aquele texto mais minimalista e sensível que você me enviou, falta um tanto de serenidade, e talvez por isso mesmo que você disse-me que eles estavam vazios, lembra-se? Também não gostei dele, e digo mais, sabe o que me pareceu? Fato curioso, não parece que você escreveu como se ele viesse de dentro, ao contrário, pareceu-me superficial. No outro texto, aquele mais realista, digo até mais denso, a esse careceu profundidade psicológica, profundidade esta que eu encontrei no primeiro capítulo de A Reunião dos Nossos. E que tanto me fez vibrar, Laura, não pense que você perdeu a sua veia literária, porque o seu blog está de prova que não, mas acredito que você deva se concentrar mais no que dizem seus sentimentos, porque sei que a senhora possui bastante sensatez e discernimento critico para saber o que realmente está bom. O capitulo três parece-me de fato exagerado, mas a sua Estela esta tão adorável que não posso conceber erros nele, mas se você não gosta dele, mude o que achar ser necessário.
Quanto ao seu coração, minha querida, parece que a senhora anda com ares de covarde, anda bebendo chá de gengibre com limão sem gostar. Depara-se com um sentimento e corre dele com medo. De sofrer? De ser feliz sem ser só? Ou de sofrer de novo por amar de mais? Moça a senhora não é de cristal, se não quebra, pra quê evitar o amor? De quantos já fugistes? Dos que eu sei, perdi as contas! Isso é lá bom? Ma petit ami, não foi a senhora que andou escrevendo desejar sentir tudo de todas as maneiras? Pois agora anda escrevendo as coisas sem as sentir? Isso não vai lá bem.
Mandei Dickens para você ler, sei que não aprecia em demasia os escritores ingleses, mas há entre eles alguns muito bons, como Wilde. Esse mesmo você leu e reconheceu o talento inigualável. Quanto a Grandes Esperanças, espero que aprecie a eloqüência irônica, o realismo amável e sorridente desse velho e talentoso inglês, Dickens e que aparte-se um pouco dos russos, e sua literatura sombria e negativa, que não lhe faz bem, são muito depressivos!
Minha querida, já que você exprime o desejo de conhecer melhor o Gógol, e de saber os pormenores de sua literatura, embora eu não concorde com essa sua persistência com os russos, e eu penso que você é muito teimosa a esse respeito, ainda assim, te enviarei um. O capote, claramente não é o melhor livro dele, mas é excelente e por isso indico que você comece por ele. Mas antes, leia com entusiasmo Dickens, ame pipi e Estela. Sim, lembrei-me de sua Estela dia desses, bela construção de personagem, e ainda a considero melhor que o Raul, embora você discorde veementemente.
Quanto aos mimos, não reclame, enviou-os quando bem entender, sei que você aprecia pequenas delicadezas, e eu desejo agradá-la sempre que me for possível.
PS: Espero que goste dos gerânios, em substituição aos brincos de princesa que não encontrei no mercado.
Seu amigo,
Florius
PS: Um Picasso para começar o ano.
Chegue lá em casa dia de domingo, chegue! Lá no domingo tem o almoço com a família. As janelas abertas, o vento bulindo a toalha de mesa, os cachorros vira-latas latindo por uma folha que cai. Minha avó no quintal dando pra vizinha umas folhas de colônia. Olhe esse aqui você pega e faz um chá, com a outra parte você dá um banho na Joana, mas não deixe ferver muito não, se não as folhas murcham e perde e eficiência. As ervas medicinais! O telefone toca. Momãe, ô momãe, Tetê no telefone! Wanda marca a visita pro próximo domingo, esse tava cheio, não recebeu ainda a aposentadoria. Ai, ai, minha mãe finge que acredita. Minha irmã fora do telefone. Vem, vem logo ver a gata dormindo em cima da geladeira. Todo mundo corre pra cozinha. Meu cunhado chega, minha avó retruca: ele está apaixonado como nunca! Chegam um tio, e mais outro tio. Aparece o Caio e a Carol. Meu irmão chega pela porta de trás porque divide um terreno com minha mãe. Com violão a tira colo, o moço sabe tirar notas bonitas com o velho instrumento. Do quarto da frente se escuta os passarinhos, discutindo no ouvido, fazendo ninho na figueira. As crianças riem. A rede balança. Uma criança chora. Um tio grita do quarto que o Santa tá que vixe Maria! Bonança é lá perto de Vitória do Santo Antão! Eita, é mais perto de Moreno, meu irmão! Moreno não é onde tia Baia mora, né não? Onde tem aquele casarão. É. lá perto de Moreno engenho.
PS: A família de Tarsila do Amaral.
