Laura minha adorada correligionária das coisas encantadoras de Bonança. Bom dia. A tarde já caí lá fora. Os rumores do pôr-do-sol magnífico se acalma lentamente. Aqui no meu apartamento, tão vazio de alegria, na frieza da rue Notre Dame des Champs, Montparnasse, o Lar da Boémia e o coração cultural da frança do Nino, eu cismo sozinho. Cismo e ao meu pensamento só vem de leve pousar como uma andorinha no fio elétrico a recordação dessa minha amiga. Das nossas doces lembranças de amizade. Lembro-me assim de ti. Numa tarde assim, deu um gosto de sossego e alegria no meu coração. Das lembranças de amizade. Como vão vocês aí, agora com a nossa Sofis de volta? Imagino deste jeito, você lendo e estudando muito sobre arte pós-moderna, outras vezes retocando com lirismo o seu livro de poesia. O Helano escrevendo contos em alguma mesa de bar. Sofis pintando margaridas adoráveis. Algumas noites farras. Todas as noites farras. Que bom que estão vocês três juntos de novo. Já arranjaram tudo para Sofis não é? Não se esqueçam de andar sempre na camaradagem. Não gosto de briguinhas, gosto de sossego, de andar de braços dados pelas pontes do Recife, com os dentes bem arreganhados num sorriso.
Querida, mostre essa carta para o Helano pra ele aprender como se faz cartas. Ele não escreve nada, não fala nada de interessante, só faz literatura. Só sei dele por você. A propósito, Como foi a noite Nômade do Helano? O Helano. Ah o Helano! Estou apostando que está se perguntando como eu sei disso. O nino meu anjo, soube por ele que soube por você.
Estou bestando numa vida antiminha. Sem lirismo nem prosaísmo, só trabalho por dinheiro. Mas deixa só abril chegar pra você ver se eu não volto a fazer literatura.
Querida vê se voltas a me escrever, com essas já são seis cartas que te mando sem respostas. Aposto que as do Nino respondes sempre. Ao menos sei que quando chegas em casa encontras na tua mesinha de trabalho um ramalhete perfumado de cartas minhas. Espremendo bem deve dá a essência dessa amizade que não se apaga.
Um abraço comovido,
Teu amigo
Florius.
PS: A ponte, de Monet.
Nenhum comentário:
Postar um comentário