Os olhos miúdos de Estela esvaiam-se em lagrimas arrependidas. Lágrimas involuntárias. Um perfume barato no travesseiro, um cigarro no cinzeiro. Uma noite promiscua, uma pose vulgar...
Se você pudesse escolher, preferiria sexo selvagem com um desconhecido, ou com o amor da sua vida?
Estela pensava nas conversas que tivera com ele na noite passado, sentados no tapete alérgico da sala de estar. Os olhos deles me seduziam... Olhos negros ausentes, ausente de amar pessoa ausente, não eu. Os diálogos partidos chegavam agora na sua lembrança. Viagem ao Peru, roubar um beijo da Scarlet Jonansson... E ela sorria, dizendo que desejava mesmo era um beijo do cabeludo da sala...
Um sorriso, um convite, uma alça da blusa que cai...
Ele foi embora, no dia seguinte, sem deixar vestígios. Mas deixou a alma imunda, sua alma imunda. Envergonhada do seu vexame carnal...
Ele deixou um café pronto e uma culpa que nem te conto... Era o agradecimento da entrega imperfeita...
E se ela tivesse se mostrado ingênua? Dito que sabia inglês e francês. Que gosta de literatura, e chora com Camões... Que toca piano e violão, mas se arrisca no apito também. E se ela contasse que sabe cozinhar bem. Que faz musse de limão e pudim de leite com perfeição? E se ela tivesse dito que conhece de política, já leu Maquiavel, domina a economia, estudo arte e deseja ser diplomata. Que se veste bem, mas às vezes se cansa e quer deixar de ser chic. É uma garota de família, que ama os pais... Gosta de velhinhos fofos e adora crianças, gatos e cachorros.
E se ela lhe tivesse desvendado todas as suas habilidades. Todos os seus talentos... Será que ainda assim, faria nascer um romance?
E se ela não trocasse o seu valor, o seu brio, o seu orgulho e sua vaidade por uma noite de prazer inútil... Será que ainda assim ela teria um romance?
Lá fora corre um vento gelado... O café é quente e aquece...
E Estela chora, porque queria um romance.
Ps: The day after, Edward Munch.
