Cata vento e outras coisas

She's leaving home

2011-05-04T09:14:00.000-07:00

Chegou e me puxou pela mão,
Falando de mansinho no meu ouvido,
Fazendo carinho.
Todo brejeiro me diz:
Hoje não é dia de poesia.

PS: The poet (1911), Chagall. Já aqui aparece mais uma vez no pictórico desligado das vanguardas, e no aparente infantilismo de seus temas. Sua pintura é lírica e onírica e elementos seus se entrelaçam ao Surrealismo, mas pertence a vanguarda Russa.

Helano, meu bem

2011-04-07T09:36:00.000-07:00

Contenha-se Helano, contenha-se! Explicar o mundo? Desvendar Proust? E Deus em átomos? (a propósito acordei de novo hoje pensando se Deus não existia mesmo). Explique-me antes seu último verso, confuso não, significados é de que preciso e que sem eles não poderei qualifica-lo. Explica-me benzinho tua limitação antes. É limite Helano. Há limites. E não me venha com a estapafúrdia explicação de que o limite está no corpo, não na mente. Tua capacidade já não explica tudo. Dorme queridinho. Amanhã tu terás de mim café com leite, pão de mel, língua, contato corporal, um cachorro barulhento (Ando com saudades de balbúrdia de cachorros desde que a minha morreu) e explicações a me dar. Que diabos significa seu último verso? E sim, finalizas amanhã as tuas últimas linhas do artigo, a revista esta quase pronta! O Florius me exigiu cobrar de ti! Porque és arredio, e só comigo és doce. Penso que o Florius seja o nosso limite. Como alcança-lo? Isso não desvendas não é seu metidinho de merda.

Um beijo doce,

Sua Laura.

PS: Queria morar numa dessas! Biblioteca de Sendai, destruída pelo tsuname de 2011, segundo alguns relatos a cidade está coberta por água.

Queridinha,

2011-02-13T18:06:00.000-08:00

Confesso que sua carta me preocupa parece que andas abatidíssima, destroçada. É meu bem, a vida não é lá tão divertida assim. E o vazio parece de certa forma nos tomar uma vez por outra na vida, mesmo que haja o mundo a nossas mãos. Meu conselho, se você já não o estivesse cumprindo, seria a reclusão. É o melhor em dias assim. Como a esse padecer não conheço outro remédio só me resta minha querida fazer-me todo ouvidos para você. É, o que você me contou me enojou em demasia, é duma leviandade, e uma pura falta de caratismo, e digo mais, é fingir-se no sense. Sabe que ando muito enojado com essa farsa do no sense. Duma parlapatice enternecedora para os medíocres, não para nós queridinha, que prezamos pela transparência. É que vemos muito além e que tão tolos pensam que nos enganam, não passam de vermes. Mas no fim, penso que foi pra você algo de muito bom e, sobretudo, positivo, você não deve se prender a algo que sempre lhe incomodou, que lhe causava qualquer ponta de mal estar, energias negativas (você realmente acredita que em tudo há energias? Isso é uma nova religião? Ao menos um dogma? Perdoe-me a comicidade inevitável). Querida você tem de abrir é estrada larga, franca, e sinceridade que é sempre você. Ou antes espontaneidade, mãos dadas com a verdade, siga sempre esse lema. Parece-me as vezes que você é de qualquer forma dotada por alguma força superior que te protege de coisas assim, você já reparou isso? Mas talvez seja só as suas “energias”, perdoe-me a gazação, foi espontaneidade! Então podemos resumir nesse acontecimento por você a mim relatado um final feliz. Ao menos você não vai se exasperar mais com tanta tolice, nem tanta bobagem. E isso me levou queridinha a pensar que você deveria e já iniciar uma limpeza, jogar fora essas criaturas que de certa forma não lhe parece acrescentar nada. Chega de conveniências, de submissão, a hora é de renovação. Novo ciclo começa. Não acredito que você anda jogando cartas? É tão ignominioso! Detestavelmente odioso pra mim tua vulgaridade criatura, mas vá lá se você acredita e bate o pé confirmando que sim, quem sou eu de mais humilde pra acusar-te. Mas não deixo de pensares que és muito boba! Mas enfim, adoro-te sempre!

Amanhã discutiremos teus contos. Que diabos andas fazendo nesse gênero hein? Não sei por que insistes em escrever o que não tens talento. És romancista queridinha, deixe de preguiça, tome fôlego e escreva romances! Sua tendência é realmente o romance. E não adianta tentar se defender dizendo que discutir gêneros literários é retorquice besta. Por que hei de falar sobre isso até a exaustão. Quanto aos capítulos que me enviastes, falo-te na próxima missiva, mas previno-te que me causaram pasmo. Há mais maturidade, e ao mesmo tempo uma sutileza em Estela que há muito eu não lia. Gostei deles, dou-te então o conselho de seguires em frente, estás no caminho certo.

Quanto a sua vida, é tempo de colher o que se plantou meu bem. Ando mal-criado minha queridinha, precisamos de um café, um abraço e um bom livro, não, digo, um bom romance, como o do Gabriel. Precisamos no encontrar para discuti-lo!

Um beijo querido,

Seu amigo Florius.

PS: Gostou das margaridas? E das pitangas? São ambas do meu jardim.

PS: Van Gogh.

Meu limão, meu limoeiro

2011-01-13T19:11:00.000-08:00

Meu limão, meu limoeiro
Meu pé de jacarandá
Uma vez tin-do-lelê
Outra vez tin-do-lalá

Morena, minha morena
Corpo de linha torcida
Queira deus você não seja
Perdição da minha vida

Meu limão, meu limoeiro
Meu pé de jacarandá
Uma vez tin-do-lelê
Outra vez tin-do-lalá

Quem tem amores não dorme
Nem de noite, nem de dia
Dá tantas voltas na cama
Como peixe n´água fria

Meu limão, meu limoeiro
Meu pé de jacarandá
Uma vez tin-do-lelê
Outra vez tin-do-lalá

A folhinha do alecrim
Cheira mais quando pisada
Há muita gente que é assim,
Quer mais bem se desprezada

Meu limão, meu limoeiro
Meu pé de jacarandá
Uma vez tin-do-lelê
Outra vez tin-do-lalá.

(Cantiga popular que fez bem demais ao meu coração)

Lá em casa tinha um quintal, tinha flores, e amores
Tinha um jacaré, um galo garnizé, e uma pata com fé.
E tinha um pé de limão
E chá da tarde, nas porcelanas de boneca,
com folhas do meu limoeiro.
Era tarde ainda de fim de inverno,
Sabe que vez em quando chove ô mariazinha!
Que caia chuva gostosa, já de tardizinha...
Brilhava, não castigava e era bem fininho
Parecia orvalho de árvore.
E se fazia pulinhos nas poças, dona moça!
Brincadeira de enchurrada dá gargalhada.
Hora do banho
Perfume
Vestido engomado
Fita vermelha na cabeça.
Menina senta à mesa comportada!
Caldeirão de sopa quentinha
Pão de alho
Carne assada.
Queijo amanteigado...
E eu era feliz e não sabia...

Ps: Brincadeira de crianças, Heitor dos prazeres.

Dia iraniano em vidinha nouvelle vague

2010-12-29T15:07:00.000-08:00

Citei ainda ontem o Drummond como paliativo para o meu atual bloqueio literário. Estou sem conseguir escrever nada. E eu que quero tanto escrever algo. Por necessidade e pela própria falta dela, por desatenção e por ansiedade, aqui arbitro minha incapacidade com as palavras. Sai-te vazio desgraçado. Salta as amarras de teu encosto e pulas cá dessa alma. Pensei, quando acordei, em escrever qualquer coisa sobre o dia de hoje. Mas hoje não passou senão de um filme iraniano. Um tédio e eu não entendi foi nada. Mas se me perguntas qualquer reflexão do dia de hoje, é uma ânsia afinal pelo que não sei se chega. Pedaço de pedra sem historia. Pus-me a refletir, e sabe do que, penso que isso é tipo coisa que tem necessidade própria, impõem movimento, a contrapelo, por contrapeso, de qualquer que fosse a vontade inconsciente. Mas do que? Pus-me a refletir. As coisas andam inconseqüentes, nada revelam, nada tramam, fábula tranqüila. Tédio iraniano. Percebo que não percebo qualquer leve movimento pra movimentos intranqüilos. E nada está em minhas mãos. Ops.

Mas é que tenho pavor de retrospectivas, filmes se repetindo de um ano pavoroso. Credo! O dia era o elemento pra um texto. O ano, bem o ano guardo-o em um buraco sem fim, desses que não se vê em filmes iranianos pra meu desagrado. E vejam caros leitores, se todo o texto não se tornou confuso, pequeno, mesquinho. Confesso estou um pavor na literatura. Ah, é como tenho sempre dito, meus queridinhos, essa hedionda madrasta, leia-se a literatura, um dia me mata!

PS: É que é justo acabar o ano com a minha última e recente paixão em arte, Henri Cartier Bresson. Pela Genialidade, pelo não uso do flash, pelo charme do preto e branco, e da rigorosa composição de imagem.

Palavra amor

2010-12-27T18:27:00.000-08:00

Não facilite com a palavra amor.

Não a jogue no espaço, bolha de sabão.

Não se inebrie com seu engalanado som.

Não a empregue sem razão acima de toda a razão (é raro).

Não brinque, não experimente, não cometa a loucura sem

remissão de espalhar aos quatro ventos do mundo essa palavra.

que é toda sigilo e nudez, perfeição e exílio na terra.

Não a pronuncie.

[Carlos Drummond de Andrade, "o seu santo nome", em Corpo (1984)].

PS: Mais um pouco de Brensson, pra acabar o ano em P&B.

Se um dia de chuva eu for e de cara com o inevitável dia azul me deparar

2010-11-27T17:02:00.000-08:00

Quem diz que não regressa de uma morte?
E em queda? Quem cai com a manteiga pra cima?
E as asas do inevitável nunca se abrem em vôo de queda!
Aceita o convite do vago.
O solo do infinito é um passo.
Lisonjeios enchem o vão
Um baque
Um sonho
Uma queda
De um vôo alto.
Inevitável a morte regressar
A manteiga e o convite.
É só um passo,
Sim, eu aceito.

PS: Zurich, 1966, Henry cartier Bresson.

Do caderno de anotações nº10

2010-10-27T20:34:00.000-07:00

E essa noite que não acaba...

Você principiou a noite já alta com essa conversa inquieta irrompendo o frio cálido.

Sabe Helano, você se tornou meu grande amigo nos últimos dias de inverno. Você sabia que a primavera já chegou? E o correio de noticias andou de folga. Sabe meu amigo, a trepadeira do meu jardim está florida de brinco de princesa. Parecia sonho ela na minha janela. Parece flor de pintura. Leve, doce e suave.

Andei pensando sobre o pecado e o puritanismo envolvendo. Existem dois tipos de pecados, o pecado pra dentro e o pecado para fora. O primeiro são as nossas desqualificações morais, o egoísmo, o orgulho, a vaidade, não são armas contra os outros, só nos ferem, se é que é passível de ferimentos quem os reconhece e os incorporam a si mesmo pela fatalidade de serem inevitáveis ao próprio caráter. Você me compreende não é? Peca como eu assim, com pecado de dentro. Há os pecados de fora. Esses são julgáveis até por nós, desclassificáveis e impertinentes. Eles representam alguma coisa como tirar o direito de vida de alguém. Assassinato. Mas você não concorda comigo que privar alguém de liberdade também seja um ato de pecado externo? Você concorda? E são tudo tolices... Do que digo talvez nada seja realmente aproveitável, ou talvez não. Helano, e você, concorda que o amor só dura em liberdade? Essa frase de botequim, ou será de caminhão não me deixou a mente nos últimos instantes. Sabe Helano, acho que vivemos na mediocridade de um espírito inibidor de nossos talentos. Penso em me trancar no quarto por quarenta dias e escrever um livro. Um amigo mencionou Dostoievski e um jogador. Banalidades a parte não quero escrever merda! Acreditas que a literatura e nós já temos encontro marcado? Não és piegas, nem o sou eu. Mas andamos as cegas com ela... Dize-me cá baixinho, concorda com o Llosa que nós escritores vivemos duma atividade quase clandestina? Ando pensando muito nisso. Pensando em descobrir um caminho para o talento. Florius nos rechaçou, para descobrir o caminho para o talento é preciso ter talento. Juro que ele disse! Eu? Ri. Que mas resposta digna posso dar a esse pateta? E sim, meu bem, ando lendo o Tchekhov, deixo a nós uma frase dele, para estimular a nossa maior aventura, a literatura. “Um escritor deve ser tão objetivo quanto um químico”. Talvez tolice dita por quem jamais chegou a Tolstoi.

PS: Bresson, Liverpool.

Dos amores muito rápidos

2010-10-09T14:10:00.000-07:00

A pergunta é: você já amou alguém que viu pela primeira vez num lugar inusitado, onde provavelmente os amores não vão acontecer e onde naturalmente eles não são possíveis? Não. É realmente e possivelmente a resposta de todos os meus caros leitores. Não vivemos dentro do filme closer. Digo isso infelizmente. Porque ando sempre a me imaginar no papel emocionalmente instável da Natalie Portman. Cenas de amores inesperados e imprevisíveis não saem da tela de cinema pra ganhar a imensidão na projeção das nossas vidas.

Mas comigo aconteceu.

Vick Cristina Barcelona, eu era a Maria Helena. Louca, inconseqüente, temperamental e doce.

Encontramos-nos na bilheteria do MASP, em recente viagem a São Paulo, impressionante e fascinante Sampa do Caetano. Eu na elegância discreta não das moças paulistanas, mas das meninas pernambucanas, entrei como quem entra sem bater, sem anunciar, com a intensidade de quem simplesmente decide ser feliz sempre. Ele sim era um deselegante rapaz paulistano, molambento, engonçado e despretensioso. É, ele tinha uma leve graça na despretensão do seu andar gingado. E sua calça branca amassada, sua camiseta verde e suas sandálias havaianas atraiu os olhares da elegante moça. Que sabia sorrir pra acentuar as covinhas e mover os olhos quando entrava em liça para a conquista. Uma pergunta, um sorriso, um menear leve da cabeleira negra, um passo a frente, ela parece que deixou o rapaz a suspirar.

Exposição alemã. Pintura contemporânea. Se não neste tempo. Eu gostei de Richter, ele de Etiel. Mas nos agradamos em comum da arte neo rauch, com o que há de melhor na Alemanha depois da queda do muro de Berlim, ele quem me explicou. Era a pintura resistindo a impermanência de uma época tomada pelo virtual. Mas ele criticou a arte contemporânea, eu retruquei. Sabe queridos, eu odeio quem fala mal de arte contemporânea. Mas o Daniel tinha um jeito peculiar de discordar. Uma forma de resistir com elegância aos meus questionamentos sobre a própria presença da arte como recriação do tempo instantâneo da pós-modernidade. Ele discutia com maestria e redargüia as minhas analises de forma simples, mas arquitetadas de maneira singular. O primeiro piso do MASP presenciou em cada parede e espaço essa nossa conversa agradável e confesso até curiosa.

Somente no piso superior nos apresentamos. Romantismo, a arte do entusiasmo.

- Você é pernambucana?

- O sotaque! – E sorri.

- Eu já fui à Pernambuco. – ele comentou entre um ar indiferente e uma leve intenção de me impressionar.

- Gostou? E onde tu foi? – eu tentei manter o ar indiferente dele, mas é que sou de gênio naturalmente expansivo.

Ele gostou do meu nome. Eu gostei dos olhos deles. Diante de uma fotografia de Ieda Marques ele me beijou.

“Aqui tudo dá ao pensamento asas, movimentos e dimensões atmosféricas infinitas! Na terra estamos atados a um ponto morto e encerrados no círculo estreito de uma situação... Alma minha, como te encontrarás quando saíres deste mundo?” Herder.

O Daniel foi um amorzinho que nasceu dentro dos espaços fascinantes do MASP e viveu para morrer num baquinho sob um ipê roxo do Parque Trianon. Ele tinha os olhos de menino, escuros e remansosos, um cabelo quase claro e um sorriso que me encantou. Uma voz firme como quem sinaliza uma intenção de dominar, até a forma de me levar a seu corpo refletia essa postura. E seus beijos tinham o sabor de aventura, de mistério e de um colorido frio na barriga. Eu amei o Daniel naquela única tarde nos ares do MASP, naquela aventura displicente e galanteadora de quem sabe viver uma embriaguês em que se desconhecia. Eu amei o Daniel por amar mais a mim naquela tarde. Como se fosse tudo tão intenso capaz de romper todos os diques da minha sanidade.

Debaixo do ipê roxo, eu e ele esperávamos a chuva passar, abraçados, sabendo inevitável o adeus. A chuva não passava. Eu só queria uma aventura, descobri um amorzinho. Ele viveu o tempo que nasceu, e na fatalidade do amor soube ser o melhor.

Diz, quem é maior que o amor?
Me abraça forte agora, que é chegada a nossa hora
Vem, vamos além
Vão dizer, que a vida é passageira
Sem notar que a nossa estrela vai cair*

PS: Para o Daniel por ter feito a minha tarde no MASP ser mágica e encantadora, como se fosse um filme.

PS2: Bresson.

PS3: * Conversa de botas batidas, Los Hermanos.

2010-10-08T18:48:00.000-07:00

Encontrei essa semana uma amiga de minha mãe de longa data. Ela de primeira não me reconheceu, os cabelos mais longos, o rosto corado, ou talvez os braços mais roliços que os da minha meninice, a imagem que ela guardava de mim, não indicaram a ela quem eu era inicialmente. Mas por fim, olhando o sorriso de covinhas ela reconheceu. Ela é vizinha de uma ex-grande amiga minha. Se você me perguntar como as grandes amigas deixam de ser grandes amigas eu nunca vou saber responder. Porque entre nós nunca houve brigas, nem desentendimentos ou quiçá discordâncias. Éramos muito amigas. Sabe éramos eu e ela e ela e eu.

Nunca me diverti tanto com uma amiga como nos nossos recreios do colégio. Riamos pelas menores bobagens, riamos de felicidade mesmo. Pensando bem, naquela época não tínhamos problemas algum e vivíamos numa doce e simpática boêmia de menina. Vivíamos escutando música boa, lendo romances brasileiros, recitando versos do camões ou então, o que era mais divertido, comentando com veia humorística, digo, com bastante veia humorística gentes e costumes da nossa cidade. Éramos impar em imitações, ninguém imitava o Alex tão bem como eu, e ninguém imitava a Raquel como ela. Eu e ela nunca fomos desses gênios dado à apreensões e vivíamos muito tranquilinhas.

Nunca me ocasionou a idéia de que os grandes amigos deixam de ser grandes quando nos deparamos com as searas da vida. Parece triste pensar que a distância, os caminhos, os amores, desamores e dissabores sempre nos levam a trajetos diferentes. Eu e ela sempre moramos nos mesmo lugares, tivemos os mesmos amigos, os mesmos sonhos. Éramos atrevidinhas, alegres e tínhamos uma forma muitíssimo parecida de encarar a vida. Mas sem saber por que nos separamos. Romperam-se os laços e na memória restou só a lembrança dentro de uma frescura verde e cordial.

Escrevo lembrando o dia em que fugimos da condução e ganhamos o mundo. Acho que tínhamos quatro anos de idade. Lembro de correr o mais rápido que pude abraçando a liberdade, desejando asas na inocência de Ícaro. Parecia aventura de caráter novelesco até uma bruxa má chamada tia Fátima nos agarrar com suas mãos de unhas vermelhas marcando com ferocidade nossos bracinhos de porcelana magra. Eu agora penso que deve ser por causa das unhas vermelhas de tia Fátima que nunca gostei de pintar as minhas com essa cor.

Sabe minha querida, eu nunca te disse isso, mas eu sinto muito a sua falta. Se eu pudesse voltar no tempo e reviver as coisas mais uma vez, eu tinha me lembrado de construir uma ponte de minha casa a sua para nunca esquecer o caminho que nos uniu. E de não desmarcar aquele dia em que marcamos de tomar um café. Foi há quanto tempo mesmo? Um ano? Não, acho que foi há dois anos. Me dói a evidencia de saber que não mais voltarei a viver essa amizade, são as distancias da vida. E isso é normal, é só que eu estou lamentosa. Eu queria poder te abraçar e te dizer palavras de muita força que talvez eu mesma não tenha. Mas esse era o meu desejo.

Soube pela amiga da minha mãe que a tua mãe se foi. Sabe querida, eu nunca te disse, mas eu sempre acho que as mães não deveriam morrer nunca. A vida fica meio como rua sem poste de luz. Eu acho que as mães não conhecem o brilho triste que deixam nos olhos dos filhos quando partem. E esse brilho triste dói. Sempre em mim causa um aperto no coração.

Eu queria minha querida segurar a tua mão, dar um abraço bem apertado e um sorriso dentro do silêncio desse momento. E se a distancia me impede deixo-te essa carta e um pedido de desculpas por não estar contigo nesse momento.

E ela voltou como quem volta de uma vida

2010-10-02T09:56:00.000-07:00

A cidade vai se indo,

A luz de vez em outra aparece lá longe, numa casinha velha

E a lua iluminando as estradas tortas.

O cheiro perfumado de jasmim.

E a cidade se afastando

E a simplicidade no nascer do dia

Lá vem chegando a simpatia

Pequena a casinha

Aconchegante é a cama em que durmo

De barro vermelho o chão que eu piso

Café ta quente no fogo

E água limpa na pia

Pão e ovo, leite com nata

Sorriso largo na boca

Sinceridade no bom dia

Busquei felicidade

E encontrei na simplicidade de minha casa.

PS: Van Gogh, Cotage.

Do Helano

2010-09-20T15:57:00.000-07:00

Queridinha

Escrevo para consolar sua preocupações, que são tantas, não por desejar falar com alguém, e também porque estou preocupado com você. Suas cartas andam revelando tanta decepção, tanta tristeza, andam magoando você queridinha? Você vai me responder que não, que ninguém pode magoar o outro sem que a própria pessoa deixe. Sabe Laura, você deveria deixar de ser essa partícula se de indeterminação, de ao verbo um sujeito! E dê a ele a merecida culpa. Mas você não há de fazer isso, que tolo é o meu conselho, eu conheço muito bem você, sua elegância de carater, a dignidade assumida por você diante das situações adversas e a inacreditável nobreza de seu coração. Você chorou não foi? Eu pressenti.

Eu poderia dizer a você minha querida, cabeçuda e teimosa Laura, que protegesse seu coração, mas você não me escutaria não é? Não sei ainda a sua mania de perdoar tudo. E sua detestável mania de se achar forte o suficiente, capaz o suficiente de suportar todas as dores do mundo. As vezes minha querida, a gente não deve perdoar, esquecer sim, e acredite perdoar e esquecer não estão interlgados, quem o diz é poeta, ou é cristão, são todos tolos minha querida, todos tolos.

O Florius me escreveu, não está gostando de seus textos, você também não, nem eu. Está lhe faltando alma, e sem alma seus textos não passam vida, eles não pulsam. Para onde está canalizando suas emoções minha branca? Rio anda seco no sertão a fora. E o florius que não volta? E o nino que sumiu? E Sofis? Onde anda sofis? Parafraseando o Vinicius, a vida é arte do encontro, embora, haja tanto desencontro pela vida.

Minha pororoquinha branca, é você é uma pororoca que adentra impetuosa pela vida, arrastando velhas opiniões, verdades construídas, destruindo beleza, revirando o mundo dos outros sem fazer silêncio, você assusta queridinha toda a sobriedade de um mundo real inventado. Engraçado é teres encontrado um outro par. É impressionante. Mas pororoca não é o encontro de dois rios?

Mas vamos falar de mim, enfastiei-me de ver-te sofrer. Vou fazer-te rir de meu desespero. Hoje me dei conta da idade que tenho. E o que tenho eu? Um apartamento sem mobília, sabes que ainda me cortaram a luz ? Minha ex-mulher, a Tereza Arcadievna (como se me fosse permitido ter outra esposa) me odeia e seu maior desejo é me ver na cadeia. Um filho que descobri que não é meu. Todos os bolsos da roupa vazios, não tenho um centavo pra pagar a puta mais barata do mercado. E por ironia eu ainda sou um filho da puta. E a única coisa que espera é a morte. Ninguém se importa comigo, a não ser você minha amiguinha. Eu Estou odiando a minha vida! E sabe o que acho dessa vida desprezível? Vou deixar de ser escritor, deixar de escrever romances épicos e canalizar meu talento- se é que tenho algum- para algo que pague a porra de minha conta. Parece minha flor, que só existe dor e desespero aguardando por nós na próxima esquina, especialmente por mim., porque se há Deus, queridinha, ele me odeia. Mas tanto melhor, que a recíproca torna-se verdadeira. Sou o escritor mais desafortunado dessa vida, escrevi quatro longos romances desde 2008 e nenhum deles foi aceito. E então queidinha, mato-me antes ou depois desse espasmo proustiano carregado em benzendrina?

Minha pororoquinha branca queria você aqui, tomar café com rosquinha no café colombo, como nos tempos antigos. Ter a segurança dos seus abraços e seus olhos a me amar.

Perdoe-me o desabafo, e a preocupação que estou te dando, é porque queridinha, eu também não ando muito satisfeito com o rumo das coisas. Escreve-me uma poesia sim? Ou qualquer coisa que me deixe feliz. Salve-me dessa saudade sem socorro.

Ps: Gostod e saber que você ainda se recusa a admitir que amar é sofrer.

Amo-te,
Teu sempre e insatisfeito amigo
Helano

PS: Degas. Ao som de Luz antiga, Ana Canãs.

Desabafo de dias atrás

2010-09-15T10:20:00.000-07:00

Mas é que as lembranças são confissões de uma covardia irremediável. Ando confabulando fugas ao longo do dia. Fuga dos livros, das paisagens comuns, do meu coração e de uma verdade não dita. Procuro calculadamente distanciar-me do ponto em que sou sempre lançada a abstrações abismais sobre a vida que ando levando.

PS: A arte de Fuco Ueda é uma mistura de surrealismo, sensualidade e um toque etéreo que a diferencia de qualquer outro artista japonês em ascensão. Seus temas são constantes e não cansam seus admiradores. Usa figuras femininas num universo onírico onde uma gama de sentimentos é representando pelas suas cores fortes e pelos seus gestos

PS2: Música Luz antiga, Ana Canãs.

Porque é sempre eu e ela.

2010-08-14T19:07:00.000-07:00

Às vezes eu me pergunto como duas pessoa tão diferentes podem se identificar tanto
Como gênios tão opostos podem se assemelhar tanto
Por que eu olho pra você e me vejo

Nas covinhas, no jeito de colocar o cabelo atrás da orelha, e de virar a cabeça com timidez e de sorrir de uma forma doce que só nós sabemos como.
Por que eu escuto você e me ouço?

Na sua voz de menininha, a mesma nossa voz no telefone, a mesma firmeza na voz, as mesmas fortes opiniões ditas por mim também são tuas.

Talvez porque só você ature meu mau humor,
Ou talvez porque você veja o meu melhor lado.
Mas, sobretudo, porque não hesita em me sugerir grande (ou pequena) mudança.
Ou será por que superamos juntas nossos problemas, rindo juntas deles.

Rindo muito deles.
Ou porque a gente canta e dança juntas, na maior bobeira.
Porque nós éramos meninas bobas
E agora somos mulheres mais bobas que antes.
Ou porque você me ensina o que quis dizer Quintana
Com "eles passarão e eu passarinho"
Ou porque eu te ensino que deve haver uma taxa de desemprego natural para que não ocorra inflação.
Porque eu escrevo livros e você poesia.
Porque eu faço economia e historia e você letras.
Porque você é tão louca quanto eu e adora isso.

Porque gostamos de gatos, de livros, de Vinícius, do Chico e Dostoievsky.

Porque sabemos que a nossa ligação não é natural é paranormal.

Que eu sou Dinah e você Estela.

Porque eu sou sua luz e você meu céu azul.

O planeta e o gira sol.

E que a nossa ligação é de vidas passadas, uma só desce se a outra descer.

Porque a gente se ama da forma mais verdadeira e sincera que existe.

Porque se brincar eu amo mais ela e ela a mim do que a nossos pais.
Porque não precisa de código morse

Nem telefone

Nem sinal de fogo,

Nossa telepatia basta.

É amor ad infinitum.

PS:Renoir, porque desde sempre foi nós duas.

O gato

2010-08-10T18:40:00.000-07:00

Descobri um site muito bonitinho que ajuda gatinhos abandonados a encontrar um lar carinhoso e uma família para amar. E fiquei realmente muito triste quando vi as maldades que as pessoas são capazes de fazer aos animais indefesos e inocentes. Sabe, quando eu era menininha eu tinha um sonho bem grande, e ele era ter um gatinho igual aos da casa da minha avó. Não que eu fosse uma criança sem animais de estimação, isso lá não é uma verdade, minha mãezinha gostava de animais exóticos e digamos ainda não domésticos como jacarés (o Lucrécio), caranguejeiras (Clotilde e Mendonça), cobras e outros fofinhos e mais discretos como tartarugas, cágados, gafanhotos, preá, coelhos. Eu lembro uma vez que a minha mãe tinha uma coleção de soldadinhos, era para um estudo de caso, e eu e meu irmão vivíamos brincando com eles num ambiente tão alegre e cordial que jamais imaginaria viver sem ser dessa forma. Tínhamos dois cachorros bem lindos e felpudos um branco e um preto chamados originalmente de branquinho e neguinho, o engraçado é que eles dois acompanharam a inocência da minha infância. E branquinho ainda me vingou das impertinências de uma prima mais nova e chata mordendo-lhe bem na bunda enquanto eu só fazia rir, toda vez que eu lembro essa história eu sorrio com a ingenuidade com que ri dessa malvadeza (segundo vovó Rosa) feita contra a pobrezinha.

Mas que adiantava ter uma fauna de floresta tropical em casa se eu não tinha um gatinho. Uma vez meu pai trouxe pra casa uma caixa furada, mas eu pulei, eu dancei tanto e fiquei tão feliz que eu ainda hoje posso sentir essa felicidade correr entre meu corpo. Uma caixa furada era indicio de gatinhos (ao menos pra mim). Eu achava que vovó Ivonete tinha mandado um gatinho pra mim. Mas qual nada! Era uma galinha! As crianças nem gostam assim de galinhas, elas são feias, que me desculpem as galinhas, porque não será pela sua sensibilidade que deixarei de ser franca em minha vida. Nem os humanos obtêm essa façanha. Só os gatos! E digo, eu chorei quando eu vi a galinha, senti um amarguinho de decepção.

Daí se seguiu tantos animais em minha vida, criamos até minhoca. Mas o primeiro gato, ah disso eu me recordo bem. Na verdade ele não era um gato bebê, nem brincalhão, nem gostava de fazer estripulias, nem saltava, nem dançava. Ele era um gato homenzinho, segundo minha mãe, ele havia sido muito maltratado. Minha mãe adotou o Natanael, esse era o nome dele, depois que uma vizinha bruxa malvada jogou água fervente nele. Acho que foi a maior maldade feita a um animal quando eu era pequena. Mas, a minha mãe que é muito boazinha tratou de cuidar dele e enche-lo de mimos. Só que Natanael era um gato homenzinho e brabo, e ele nem gostava assim de crianças, por isso minha mãe disse a mim e aos meus irmãos que eu não poderia brincar com ele. Sabe gente, é muito triste ter um gato e não brincar com ele, é muito triste ter um gato e não querer apertá-lo nos seus braços até ele soltar aquele miado bonitinho e indefeso.

Depois ganhamos uma gata tão linda, tão linda, tão impressionantemente linda, que colocamos o nome dela de Sabrina, ah essa era uma gatinha bebê muito fofinha e querida. Depois de um mês descobrimos que a nossa “gatinha” era um gato, e resolvemos chamá-lo de Sabrino depois de termos rido bastante da pequena confusão do pobrezinho.

Depois desses dois primeiros gatos em nossas vidas sucederam-se tantos outros mais, inesquecíveis achados na rua (Monet, Renoir, Mozart), cegos (minha melzinha), Kiki (a melhor mãe do mundo), Pitanga, Açucena, Said, Tom, Cléo, Dora, Vidigal, Bento.

Os gatos deste site Adote são lindos e tem histórias de abandono e agressões. E histórias chocantes como a do gatinho Rock que teve os olhos perfurados e o maxilar quebrados por crianças, e outras como a duquesa que foi amarrada no saco e espancada. Ainda tem gente que adota os gatos e depois coloca na rua, sabia que gato também morre de tristeza causada pela rejeição? Isso é realmente muito cruel! Onde cabe tanta maldade? Como se pode maquinar dessa forma contra alguém? É nessas horas que agradeço a minha família por ter me dado decência e consciência para saber que devo respeitar todos a minha volta, inclusive animais, porque eles também são gente! Acredito sempre nas energias daquilo que a gente espalha. Boas ações, bons sentimentos, boas intenções, bons pensamentos retornam somente em coisas boas. Eu tenho uma gata branquinha e braba feito eu, que só aceita carinho quando ela quer, e que não me pode ver lendo na cama que ela sempre se deita sobre as páginas do livro, só pra chamar minha atenção. Eu tenho um gato grudento que adora carinho e que fica chorando quando a gente não coloca ele no braço e dá beijinho. Eu tenho uma gata dourada que me faz achar que o dia é sempre lindo quando ela se espreguiça. Eu tenho um gato com o fêmur quebrado que dá vontade de apertar no braço como se fosse sagrado, e quando ele tava com saúde ele ia me buscar na parada. Eu amo os meus gatos, cuido deles e eles cuidam de mim.

p.S: O projeto Adote Um Gatinho começou em 2003, com a Susan Yamamoto e a Juliana Bussab, em 2007 virou ONG e hoje possui cerca de 40 voluntários. A Adote acolhe gatos abandonados (muitas vezes, extremamente maltratados!), trata, vacina, castra e os coloca pra adoção. Mais de 3.300 gatos ganharam família através da ONG. WWW.adoteumgatinho.uol.com.br

PS2: Mulher com um gato, 1875, Renoir.

A pitangueira

2010-08-06T19:14:00.000-07:00

O Florius às vezes me diz frases únicas de presente. Ele gosta do meu arrebatamento e da minha intranqüilidade. Dia desses disse que o amor era uma verdade efêmera. Ficamos batendo nesse dia um bom papo no banco da praça. Ele falava um tempão sobre as estrelas, o mar e os meus olhos. E o Florius que quase nunca olha pro céu. Ele prefere olhar pro chão. Ver que tudo é sóbrio. Ele olha as pisadas dos fantasmas que não ousaram. E sua música preferida é o mundo é um moinho do Cartola. Nunca esqueço Florius se sujando de algodão doce. Ele não sabe comer algodão doce. Acho que eu era antigamente meio apaixonada por ele e não sabia. Era uma forma de me envolver num olhar tão carinhoso, numa admiração muda de quem se descobre observada e simplesmente sorri vermelha de vergonha. Teve um dia de setembro e já o inverno ingrato tinha ido embora, levei-lhe uma cesta de pitangas que comemos deliciados na sua nova casa dentro de uma frescura verde e cordial, guardamos as sementes para plantar depois no quintal perto do muro. Sabe, deveria ser proibido que os grandes amigos nossos fossem morar tão longe. Eu sinto falta do Florius aqui. E o pé de pitanga anda florido.

PS: Rising Road, 1881 Gustave Caillebotte.

Um tango

2010-07-31T16:15:00.000-07:00

Quando um anjo morre

2010-07-29T16:03:00.000-07:00

Eu não deixo nunca de me perguntar, perscrutando cada fenda de meu coração, procurando em cada canto dele desabitado se um dia em minha vida vou poder viver sem morar em Bonança. É qualquer coisa de pitoresco, de ingênuas pinturas naturais, e há tanta vida nessa vida calma, quase bocejante, nessa ternura que embala seus moradores, como afago de mãe. Minha história anda escrita nas suas ruas.

Hoje mesmo, precisei ir à rua, comprar fubá para fazer angu. Você já comeu angu de fundo da panela? Não, pois precisa provar. Aprendi a comer aqui em Bonança. E engraçado, os meninos que brincam em frente a minha casa, é quase um pequeno batalhão de meninos bobos, caneludos e felizes, não faziam a balbúrdia sagrada de todos os dias. Não bateram palmas na minha casa pedindo: ô dona Laura, a senhora pode pegar a bola que caiu no seu quintal? Nem ficaram papeando sobre as meninas, sentados no meio fio debaixo da minha figueira. Nem cantaram músicas num inglês pra nenhum inglês ver. Havia silencio. E, confesso, muita melancolia, porque esses meninos enchem a rua de uma alegria que contagia. Uma rua sem crianças brincando no fim da tarde é uma rua morta. Eu só ouvia as cigarras a cantar de tardinha.

E fui seguindo a diante, pela rua de seu Brito, que estava no muro do vizinho conversando. E quanto mais proximo do mercadinho eu chegava mais via a rua apinhada de gente, com suas vozes e o colorido de suas roupas de dias especiais. Não, não era um dia especial. No caminho, fui colhendo a história, como se em cada grupo colhesse uma flor pra formar um ramalhete de gérberas no fim. E então eu conheci enfim, o motivo que tirou os meninos lá da rua, as mães com seus filhos pequenos, as velhas senhoras fofoqueiras de seus bancos, o perfume das flores do campo, a algazarra das meninas de bicicleta, tudo isso porque havia morrido um anjinho.

Jandira fechou a sua lojinha de miudezas. Dayse fechou a sua escolinha sempre aberta para a matrícula de novos alunos. O mercado de Manoel só havia cacau, a caixa. Nunca vi o mercadinho de Bonança tão tranqüilo e vazio. A padaria anunciou solicitamente que não haveria pão. Dona nininha não saiu pra conversar com dona. Iraci embaixo da mangueira de Jenniery. O barbeiro não exerceu a sua tácita função. Seu Julio tão pontual nas suas obrigações não deu corda a seus relógios e não abriu a relojoaria. Na farmácia D. Vânia esperava o enterro passar com os olhos cheios de lágrimas, poderia ser um dos seus meninos, dizia. Bonança esperava o enterro passar. Numa secreta gravidade, numa solidariedade muda e solícita aos familiares da criança morta. Era um menino que foi atropelado ontem de tarde. No horário exato em que os meninos de minha rua brincavam de se esconder no quintal da minha casa.

Bonança chorava por um filho seu. E tudo isso me comove e me enternece. E nesses grandes acontecimentos de Bonança eu sempre me pergunto se existe lugar assim igual a esse. Antiquado, discreto e solidário a dor. Há uma certa beleza em seguir rituais tão antiquados, um certo conforto íntimo, uma segurança e uma doçura em saber que existem pessoas que se compadecem com o sofrimento alheio.

E talvez a resposta para as minhas dúvidas sobre ser feliz longe de Bonança esteja tão clara. Mas a pergunta subsiste sempre. É possível ser feliz longe de Bonança?

PS: O filho morto, Cândido Portinari.

Do cinza

2010-07-27T20:00:00.001-07:00

O monstro continua dormindo, debaixo da cama, encolhido de frio, mas ele ainda assombra. Só espera eu fechar os olhos para acordar. No quarto da menina sob o pé da figueira, há silencio e pela chuva fininha que cai lá fora, a sombra de um passarinho, voa, sem medo da chuva.

PS. Árvore cinza, 1911, de Modrian. Esse quadro representa seu período simbolista, fundamental para atingir suas obras abstratas.

Do dia em que eu vi ciganos

2010-07-25T14:34:00.000-07:00

Era num tempo em que o tempo não se esquece, e as engrenagens da minha vida onde os acontecimentos parecem se repetir me fez voltar a ele. Uma sensação jamais esquecida e que nem mesmo eu pude distinguir com clareza fez minha memória regressar a um passado tão longínquo. Foi num tempo em que eu vi ciganos.

Eu deveria ter ao menos seis anos e minhas lembranças eram sempre pregadas com firmes alinhavos de pontos duplos responsáveis por até hoje eu me recordar com nitidez pequenos acontecimentos que de tão insignificantes deixaram marcas substanciais.

Brincava no terreiro debaixo de um pé de jenipapo que ainda posso sentir o cheiro forte e doce, a frente da casa do engenho uma fogueira quase extinta da noite passada, mas ainda sua fumaça turvava a minha visão. Eu sustentava um galho seco na mão, fazia arabescos com ela no chão, tão absorta nessa atividade, senti apenas de súbito a mão da minha avó agarrando a minha. Arrastou-me para dentro de casa de uma forma quase selvagem enquanto eu me debatia sem saber o motivo de ser eu sua presa. As tias velhas correndo dentro de casa fechando portas e janelas, mas se aboletando atrás delas para expiar pela fresta. Eu ainda tinha coágulos de sol na vista quando eu vi por entre uma fresta, que mal cabia meu dedo mindinho de seis anos de idade, um grupo de ciganos bandoleiros que saíram de dentro da mata que cercava minha casa.

Como eu me recordava com nitidez de duas mulheres bonitas, que se sobressaiam do resto do grupo. Uma delas usava um vivo vestido vermelho. Parecia uma rosa arisca. E a outra, me lembrava os coágulos de soldos meus olhos. Estava de amarelo florescente. Eram os ciganos que passavam por minha porta em dias de lua cheia. Na noite anterior eu havia escutado um barulho longe, e que não incomodou de forma alguma meu sono. Mas me deixou lembranças, o som, as cores, a neblina de fumaça, o cheiro doce e enjoado de jenipapo, e o medo infantil da minha avó e das tias velhas. Depois ouvi a conversa na cozinha sob o som da chaleira bulindo no fogão. Tinham medo de ciganos porque diziam que amargavam as pessoas quando as fitavam. Como se precisasse disso para tornar azedas as minhas tias velhas.

Ontem foi noite de lua cheia. Reencontrei antigas histórias de ciganos na época em que me mudei para Bonança. Há um morro, ainda há uma mata densa, e sempre houve lua cheia, por muitos anos escutei o mesmo som de tambores e pandeiros, a mesma música alegre e doce. E senti o mesmo medo cristão da minha avó e das minhas tias velhas. Só não mais encontrei ciganos.

PS: Portraits country, Gustave Caillebotte. Pintor francês, da escola realista. Seu objetivo era pintar tudo o que via de forma realista, como Degas e compartilhava o comprometimento com a verossimilhança ótica dos impressionistas.

É que anda contra o vento, desafia o sofrimento e carrega o mundo com a mão

2010-07-21T20:16:00.000-07:00

O que você faria se durante em toda a sua vida fosse julgada de forma a ser culpada estando inocente. Como se você fosse acusada e interpretada da forma que você se sabe não ser. Sempre fez frio nos meus pés descalços, deve ser por isso que eu sempre me asseguro de ter meias limpas e felpudas na gaveta. A dureza do coração sempre foi questionada. Não faça isso! Não seja arrogante! Há prepotência nisso e não sei mais naquilo. Se de certa forma o seu valor realmente não fosse conhecido e você lutasse por si mesma sozinha por ideais abstratos. Lutando não sei como pela própria libertação. Há chá de erva cidreira na caixinha verde em cima da mesa. É pra dias de ventania. De três é a do meio. Um deles gosta mais. A outra lhe agrada tanto. De três ainda é a do meio. Há um ventinho que entra pela fresta da janela e encontra a solidão. E se tem gosto de imensidão. Se procura a liberdade. Se conspira o mundo de certa forma a seu favor. Ainda a julga. E as rasteiras que a vida lhe dá. Qual, ela sempre se pergunta. Que de tão grande sucedeu que não tenha olhado pra trás e visto tão miudinho, tão insignificante que no fim até acredita que foi pra seu bem. O baque nunca é grande demais. As forças também nunca se exaurem. Ela sempre se ergue. Como flor do campo. Lírio do campo ou alecrim dourado. De tão teimosa vive. E feliz. Se protege, é por interesse próprio. Se tenta ajudar, há nisso egoísmo. Se elogia, não ela não elogia. Há pior maneira de ser interpretada quando se é vista de forma equivocada? É má! Diz. Mas gosta de todos os animais do mundo, adora crianças e odeia que maltratem os velhinhos. É justa, mesmo que às vezes impiedosa. Luta por menos hipocrisia, isso ela abomina. Gosta da verdade. Gosta de leveza e azul do céu. Ama tanta gente. Às vezes se surpreende. Coração tem. Tem tanto que é passional quase sempre.

Sabe bordar. Cozinha divinamente. Cuida do lar. Sabe costurar. Lava roupa e perfuma com flores. Ler todos os livros do mundo. Sabe recitar. Escreve poesias. Sabe desenhar. Também pintar. É romântica como Eva Braun. De um romantismo sereno e de calmo domínio. Gosta de flores e do lar. É responsável. Acorda cedo. Procura sempre estudar. É formada e falta só trabalhar. Resolve com elegância o dilema da caixa de Egheworth e sabe derivar. Faz compras e feiras, resolve tudo a que se prestar. Mas diz que é manipuladora, autoritária e mal educada. O que ela aprendeu de menina: a lutar pelos seus direitos, a não abaixar a cabeça, possuía a valentia sem freios que a mãe sempre desejou para a sua estirpe. Mas que nela não admitia. Incomodava-a a sua independência. Não gostava da sua liberdade. Mas sempre lhe diz que faz tudo isso pela sua pecaminosa soberba.

Há dias em que não agüenta escutar calada. Há dias que o coração sangra. Há dias que dói saber que você nunca vai agradar porque nunca se espera isso de você. Há dias que você não suporta o eterno complexo de Electra em que saberá viver toda a sua vida. Há dias em que se perde, mas não se abandona.

É um retrato aflito. Confuso. Ferido. Cheio de nós cegos. Tenta. Reinventa. Sorri. Encolhe-se. De vez em quando chora, porque às vezes é preciso colocar as mágoas pra fora. E escreve pra ficar mais leve.

E pensa, pensa muito na vida. Está na hora desse vento aprender a soprar em outra direção. Sugiro um banho de chuva. Um mergulho no mar. E alguém para abraçar.

PS: O mundo de christina, 1948, Andrew Wyeth. Pintor americano realista, seu estilo se destaca pela interpretação realista, pela beleza franca e por uma exatidão quase fotográfica, transmitindo um forte impulso emocional. Suas obras maduras com freqüência possui elementos simbólicos. é um dos pintores norte-americano mais conhecido do século XX. Essa é a sua obra mais importante, sempre desejei expô-la aqui, eis que surgiu o momento.

No campo do bem-querer

2010-07-20T16:34:00.000-07:00

Sabe ontem quando eu me despedi de você?

Parecia o último encontro de Ilsa e Rick.

Eu que não acredito em amores impossíveis.

Você não conhece Rick loves Ilsa?

Casablanca? Tão famoso...

Vadiava um vento meio sem rumo.

E eu não me sentia tão culpada como antes de chegar.

Porque a culpa faz parte da coisa e você bem sabe.

Eu gostava de estar ali,

Com você, escutando você

E seus abraços me fazendo bem..

E eu pensando sempre,

Eu preciso encontrar alguém

Alguém sempre meu

Que tenha esse olhar teu

Eu te disse que pensei em você o dia todo?

Disse, e você gostou

Gostou como gostou de eu estar te desvendando

Gostou de saber que eu sei de você

É como chegar ao íntimo

Mais tão íntimo como se já fôssemos um

De tão igual que somos

Somos uma par.

Sabe ontem quando eu me despedi de você

Senti um frio na alma

Duma noite qualquer fria

E eu senti uma saudade muito grande

De um bem querer tão bonito e tão limpo

Que parecia filho embalado.

PS: Criador de um estilo inconfundível, aclamado como “o olho do século 20”, Henri Cartier-Bresson (1908-2004) deixou sua marca como um dos mais representativos fotógrafos humanistas da história pela forma como conseguiu mostrar enfaticamente a beleza dos gestos mais simples do homem, ao captar cenas de flagrantes pelas ruas do mundo.

Ps2: “Tirar fotos é prender a respiração quando todas as faculdades convergem para a realidade fugaz. É organizar rigorosamente as formas visuais percebidas para expressar o seu significado. É pôr numa mesma linha de mira a cabeça, o olho e o coração”. Esta frase define como o fotógrafo percebia a vida através do visor.

Recado da primavera

2010-07-17T20:35:00.000-07:00

Vadiava um vento meio arredio nessa tarde. Soa sempre engraçado dizer que sai pra comprar chá. Mas era uma tarde até azul. Azul anil. Quase se fez chuva hoje fez. Queria chá de maça verde. E não encontrei. Mas qualquer chá valia a intenção de sair pra prosear na rua. Já não era tarde calma, tranqüila e mítica. Era tarde de férias, inverno chegou e primavera lhe mandou recado de amor. Sossega que dias mais te venho encobrir de amor. A o velho amor bossa-nova chegou. Nessa tarde eu fui comprar chá e se não me recordo, nunca vi tantas crianças de uma vez só na minha ensolarada rua. Uma bola voava por quase entre minhas pernas e se não caí me arrancou um sorriso feliz. Mães e filhos fortes. Flores por todos os jardins. O jasmineiro não floriu. É saudade das conversas dos passarinhos. E por falar em carambolas. Eu gosto de carambola estrela. A moça da padaria não sorriu como já não é novidade. Mas o pão doce continua delicioso. E o queijo estava salgado. Os sapos da rua de baixo coaxavam. Fez-se noite na minha rua. Saem as crianças, entram as estrelas e lua. Não encontrei chá de maça verde. Nem de erva cidreira. Se encontrei, não por brincadeira, foram coisinhas miúdas no meio do caminho, essa eu achei e não procurei. Até gostei das pequenices do cotidiano que em vez de guardar no bolso, a gente leva no coração. Hoje a tarde teve gosto de almoço de domingo. E alegria de festa. E sorriso de criança. E chuva fininha. E foi tudo em um mês de julho.

PS: Da exposição "O Mundo Mágico de Marc Chagall". A Águia e a Coruja.

Notícias ao Nino e a quem mais interessar

2010-07-14T20:24:00.000-07:00

Meu amorzinho, o céu hoje está negro. Raras estrelas no abrolhos de fim de tarde, e a lua anda quarto crescente. Mas curioso, o céu está belo. Diz poesia, parece noite de serenata. Tem uma estrela luminosa do lado da lua.

Chamou-me de amorzinho! Está a pensar. Explico-te. É um amor pequeno. Mas que sendo assim, tão miudinho, faz estragos de tufão. Se um dia ele há de se grande? Não possui pretensão o meu amorzinho, se sabe que ainda pode ser a cada instante ainda maior do que já é.

Escrevo-te para que saibas o que ando fazendo da vida assim, aqui, tão longe de você. Ontem caminhando pelo centro vi um ipê rosa, que dá muito por aí. Você provavelmente encontrará em qualquer ruazinha sossegada que você passar. Quase numa transmissão surpreendente (não para nós) você vai procurar nela a suavidade terna que eu admirei.

Já agora te digo numa carreira as novidades da semana. Ando lendo o Gabriel, sabe, meu amorzinho, eu sou uma Buendía, e isso nem parece tão inverossímil assim. Comprei ontem no sebo, Olhai os lírios dos campos, e numa página única lida fiz reviver todo o redemoinho de sentimentos guardados na lembrança. Não sei se os lírios ou o amor sempre possível me enterneceram o coração. Mas senti como se um pedaço de mim voltasse. Estou dando continuidade aos meus estudos das bailarinas de Degas. Bento, o gato felpudo quebrou a pata traseira. O jasmim laranja anda pelado e o jardim das papoulas foi forrado de folhas secas. Já é outono meu bem? Estou pintando um quadro da Tarsila numa bolsa minha (artes, sempre artes). Está ficando uma belezinha. Amanhã recomeço de onde parei A Reunião dos Nossos. Você ainda não me escreveu dizendo o que achou dos trechos que te enviei. És um ingrato!

Ontem me reuni com alguns bons amigos para beber uma garrafada de côco. Sua presença me fez falta. É que sinto saudades do flerte do brilho de seu olhar. Amanhã vou sair com o bloco que me falta um pedaço, leia-se esse pedaço, Dora, não a de Caymmi, mas a de Salgueiro.

Amiudadas vezes ando solitária. Mas de solidão boa. É solidão de poeta. E penso muito em você. Pra não sentir tanto a tua falta quanto você sente a minha, eu ando lavando muita roupa suja (essa foi pra você sorrir, porque você mangou quando eu disse que era essa a minha atividade doméstica preferida). Prometi a você que iria ficar bem. Estou tentando. Sim, ando um pouco triste por tudo, é natural. Saudades de tanta coisa. Minha vida anda agora, meu amorzinho, toda repartida no singular, sem par. Mas ela não deixou de ser um sunshiny day. I can see clearly now.

Meu amorzinho, quanto tempo leva um mês pra passar? E nesse caso, a gente chama saudade ou saudades esse sentimento de incompletude?

Então é isso. Eu amo você. Tão simples dizer.

Sua Laura.

PS1:Eu sou irreconhecível, irrecuperável, desaparecido que não aparecerá mais nunca, mas só tu sabes que em alguma distante esquina de uma não lembrada cidade estará de pé um homem perplexo, pensando em ti, pensando teimosamente em ti, docemente em ti, meu amor. (Rubem Braga)

Ps2: Water serpents, 1907, Klimt.

PS2:

História de um amor randômico que não cabe em romances de amor

2010-07-12T16:33:00.000-07:00

Ele me compra com sonho de valsa e sonho de creme.

Ramalhetes de flores. Rosa murcha. Florzinha baldia. Ou cravo de defunto.

Compra-me inteira com despudores. Massagem nos pés. Ménage à trois. Beijo na mão. Conversas ao pé do ouvido. Olhares lascivos. Mordidas no pescoço.

Compra-me com bilhetes sacanas. Bilhetinho amoroso. Abreviado. Cartas de amor.

Convite inesperado para beber. Jantar a dois. Musica bonita por MSN.

Compra-me com saudades anacrônicas.

Desejos randômicos.

Abraços ao luar. Ele me seduz com a lua.

Compra-me dizendo que me ama, sem saber por quê.

Convite pra beber as três da tarde, às duas da manhã, até as dez da noite.

Propõe-me uma fuga num sábado. Praia a dois.

Compra-me com elogios impensados, e bajulados.

É igual a mim. Perfeitamente simétrico. Existe?

Beijo apaixonado. Impulsividade a dois, é loucura atroz.

Mando-lhe um poema perfeito. Ele me compra ignorando.

Empresta-me o chinelo. Depois um trocado. Oferece-me viagem.

Me dá socorro.

Leito de dormir. De sexo depois. Banheira de sais.

Compre-me logo inteira, lhe digo. Disponível. Logo se esgota. Imperdível.

Ps: O passeio, de Marc Chagall. Porque eu ainda sonho com um Chagall na parede de meu quarto.

Porque ainda não é a primavera...

2010-07-08T19:08:00.000-07:00

Não era somente porque o desejava. Que lhe queria sentir o corpo sobre si. Nem o roçar macio de sua pele. Mas porque o admirava imensamente. Sofia Bianchi o amava imensamente às escondidas, dentro de seus livros, nas bailarinas de seus quadros, nas suas poesias e antes de dormir. Amava quando ele chegava. Sofria quando ele partia. Se bem que ele quase nunca partia antes dela... Será que ele sentia? Sofia o amava de longe. Dentro de seus olhos de instante, de menino. De menino lírico. Sonhava com os encontros de amanhã. Eles só queriam ficar a sós no instante da eternidade conversando todas as bobagens.

- E se eu morresse?

- A vida perderia as cores.

- E se eu adoecesse?

- Você seria a minha primeira prioridade.

- E se eu achar a tristeza normal?

- Não seria você.

- E se eu viajasse pra longe?

- Eu te buscaria.

- Num prenuncio de despedidas?

- Te abraçaria.

- Em desespero?

- Massagem nos pés.

- Sonho de creme?

- Mousse de chocolate.

- E se você não for meu?

- Eu morro.

Ela amava não tê-lo. Imaginar perdê-lo doía tanto. Era um amor intermitente. Que nascia a cada encontro. Absoluto. Fora das contingências e exigências do momento. Sartre e Simone. Sofia Bianchi o amava. Ele também a amava. A boca dela se acostumou com o sorriso leve. E as cores. O que ela mais gostava era as cores de estar apaixonada. Azul. Lilás. Anil. Brique. Cor de céu de aurora. Cores de Chagall. Ela amava tanto. Tanto que já não cabia nela, e escapava assim pela frestinha como sol de manhã invadindo quarto escuro. Era ele inteiro vazando dentro de Sofia. Em forma de boas ações. De bom dia ao motorista. Frases gentis. Ela amava os cachorros velhinhos. As crianças. A chuva. Algodão doce. O mundo inteiro. E ele. O mundo parecia sonho por causa desse amor. E o mundo poderia viver pra sempre bem.

PS: Amantes ao luar, Marc Chagall. Surrealismo russo. A qualidade cósmica da obra de Chagall nasce da vida cotidiana, por algum tempo, o artista parece esquecer os dramáticos fins e princípios.

PS2: Eu sonhei que tinha um Chagall na parede do meu quarto.

PS3: Para ler ao som de A Primavera de Vivaldi.

Querido Florius

2010-06-20T20:02:00.000-07:00

Meu caríssimo amigo, desculpe a ausência. A falta de presença. A total displicência. Desculpe-me querido pelo imenso exercício de egoísmo que tenho demonstrado. Há mais de um mês venho pensando demais em mim, demasiadamente em mim. Diante de tanta indiferença aos outros, não tive tempo de te escrever como merecias. Mas ao menos posso confortar-te e revelar que tenho lido teus textos. Os novos e os antigos. E como sempre, andam me causando um rebuliço na alma. Principalmente um que tanto lembrou-me Proust. A sua imensa busca por algo que já se passou. O que me levou a antigas lembranças do sítio. No fim da tarde o café bulindo na chaleira, o fogo de lenha crepitando. Sem nem saber por que me lembrei daquela música: aí que saudade que eu tenho, das noites de são João... Sei lá. São reminiscências apenas... Fico andando pela casa pensando em retribuir com algumas palavras suas inquietações tão minhas. Fico do quarto para o terraço, conjecturando a grande resposta que aliviará nossos ânimos e satisfará nossos anseios. Porque tanto vazio Florius? O que está acontecendo a nós? E se eu der uma resposta será que ela ajustaria meus interesses a orbita do que eu tenho feito nos últimos dias. A esse nosso grande propósito. A literatura. Às vezes Florius querido, eu me sinto morta. Nada parece realmente valer a pena. Que literatura, querido, eu estou buscando fazer? Tudo me parece tão vazio. Nada parece valer todo o meu esforço, toda a minha abdicação. Nessas horas Florius, meu bem, sinto uma vontade imensa de fumar. Afeta-me sobremaneira a minha covardia diante das ousadias da vida. Sim, meu querido, porque fumar ainda é pra mim algo muito ousado. Ria-se vá! Eu sei que mesmo se eu não assentir você o faria. E deve ainda pensar, está cá não nega ser de Bonança! Tenho até meu caro, evitado o álcool. Sim, pasme! Mas é por motivos de saúde. Olhe querido, nem vou perder tempo te contado como fui mal de saúde esses dias, é desnecessário. Mas confesso-te apenas, como sofri!

A muito que não vou ao café, nem com Sofis, nem com o Helano. Veja você, eu estar evitando o café, parece algo muito inusitado. A mim que sempre interessou essa atmosfera encantadora dos cafés que freqüentávamos nós todos, revezávamos para que nossos espíritos conturbados e enfurecidos não se chocassem com o gênio do outro. Éramos um grupo e tanto.

Florius ando péssima. Não consigo mais escrever. Ando triste. Sem inspiração alguma. E minha moral anda assim mole como traço de boca de velho. Parece falecida. Dramaticamente afetada com um infarto de não ideias. Estou blasé, meu amigo. Não há elegância nisso Florius, pelo contrário. Isso é paralisia querido, paralisia de sentidos, padeço de atenção. A quietude dos quadros de Johannes Vermeer. A mesma luz plácida me banha. E nada anda acontecendo que me inspire. Quero fazer literatura Florius, ou vou morrer... Talvez seja prenuncio de alguma revolução, mas Florius, eu preciso de dias de desassossego.

Você busca algo, como o Proust. E eu não consigo nem sair a busca Florius querido. Ando fazendo tão pouca literatura. E o que venho fazendo é tão falido e mal. É lixo. Grandíssimo lixo. Ando me perguntando se realmente é mister escrever. Sou uma escritora Florius? Ou ando presa ao cárcere da arte literária? Eu sou uma inutilidade e a minha literatura de nada tem me valido. Tem? Minto Florius? Ela que se vale de mim. Ela que anda sugando os meus grandes dias. Ela que anda me atormentando. E o pior, é que sei que estou atada a ela como um bêbado ao álcool. Ela é que se vale de mim, a literatura, a ponto de tornar-me assim ridícula diante de ti. Florius, estou em desespero. Perdi minha inspiração. É como se perdesse meus sentimentos.

Mas que tola! Pra que estou a te dizer tudo isso? Desabafo, talvez. Mas talvez eu esteja sim desesperada por que estou vendo você fazer grande literatura enquanto eu ando parada na esquina da solidão. A literatura está me matando Florius. Ela vai me matar. E eu só queria as respostas para as minhas inquietações.

Mas deixemo-nos disso. Vamos ao domingo. Ele hoje é de sol.

Perdoe-me o humor (a falta dele), mas é que ando azeda, meu querido. Precisava de você aqui.

Sua amiga sempre amiga,

Laura da Hora

Ps: Moça lendo uma carta, 1657. Johannes Vermeer Van Delft pintor Holandês. Repare na Luz utilizada pelo pintor para recriar toda a atmosfera. O incrível de Vermeer é que essa janela e sua luz rendeu grandes pinturas para ele. Uma das mais importantes é moça com brinco de pérola.

Para Gabriel Anievas, uma resposta

2010-05-21T19:46:00.000-07:00

É um amorzinho.

Um vulcão que toma proporções de tufão.

É de lágrimas.

É de iludir, mando logo te avisar,

Foi de mágica...

Somos ou não somos um par?

PS: E as margaridas. Lindas. Amarelas, andam a ficar banguelas.

Ps2: O violinista e uma jovem mulher, Edgar Degas.

A carta, o leitor e a margaridinha.

2010-05-08T18:04:00.000-07:00

Querida, fiquei muito triste, imensamente triste por saber de sua tristeza, distante, vazia e sem fundamento. Porque às vezes você possuía a arte de dissimular tão lindamente. E sorri como quem nunca chorou, ou como quem jamais passou por entre uma nuvem cinzenta. E quando balançava o cabelo esvoaçante dava a impressão de quem lança flores ao mundo. Sabe querida, eu olhava pra você buscando só-um-pouquinho-de-sol. Que estranha impressão causou-me teu texto ultimo. Por quem anda marejando seus olhos de imensidão? E por quem procura suas mãos brancas em noites de insônia? E seus melhores textos, quem te inspira? Sabe querida, desejava saber por ti por quem teus joelhos dobram de desejo, teus olhos brilham de luz feliz, teus sonhos ganham a imensidão (você e sua sede de imensidão) como se fossem invisíveis barquinhos de vento. Sabe querida, você deve estar inundando as ruas de pedra da sua cidadezinha poética com seus olhos cegos de lágrimas. Eu fiquei pensando... E ontem te olhando... Acho que eu descobri o seu segredo.

PS: Era uma história estranha, que eu sempre quis decifrar. Mas hoje conto sem pensar. Que explicação que eu sei que se não há, sobra luz nesse caos de paixões. (Oswaldo Montenegro)

PS: A margarida é sua, leva-a contigo.

Fique bem,

Gabriel Anievas

PS: Melancolia, de Edgar Degas, porque me faz falta a sua ausência longa.

Mando-te um bilhetinho

2010-05-07T19:30:00.000-07:00

Meu benzinho, eu ando cansada. Muito cansada. Queria você aqui do meu ladinho, deitado, fazendo cafuné no meu pé. Se te apetecer dá-me um beijo no lado esquerdo da boca pra ver se tu preenches a minha barroca mais funda. Eu ando tão cansada benzinho e o meu mundo anda tão confuso que eu só queria sentir era teu cheiro de maçã verde e eu ia direto pro paraíso. Sabe, tem dias que eu ando sem chão, sem pão e sem mão. O mundo perde o tanto da cor que tem no translúcido vidro de teus olhos que refletem raiozinhos multicoloridos. Eu só queria que você aguentasse eu cansada e calada. Sabe, benzinho, eu ando triste. De tristeza sem fundamento. De tristeza vazia. Tristeza distante só sendo. E há quem diga que não.

PS: James Whistler.

Blues para uma estranha história

2010-04-25T18:29:00.000-07:00

Sempre que vou encontrar o meu bem eu procuro a melhor roupa, o perfume na covinha do seio e detrás da orelha. Preparo um texto de elogios, mas erro falas, destrambelhos os desafios, chego a gaguejar de medo de ti. De soluços do coração aos pulos engulo palavras, desmemorio tudo. E se ensaio toques de carinhos em teu rosto, em teu gosto, em teu posto, tremo as mãos e as escondo que de medo elas te machuquem ao invés do intento que me guia. E se penso em revelar qualquer coisa do que desejo te dizer inundando de palavras teus ouvidos loucos, e as flores que arranham minha garganta talvez pudessem vir em meu socorro. E me engano. Volto mais uma vez pra casa, chutando pedras, relembrando o poema de Vinícius que eu gravei mal gravado pra declarar pra ele. Ele que tanto me pediu em dia de lua que eu lhe recitasse. Mais pausadamente. Não me lembro o resto. Cheguei em casa e comecei a assistir Leo e Bia, eu sabia que era bom, mas sei lá, não tava afim, nem de mim, nem de ti, nem do blues. Do lado de fora da madrugada árvores farfalham com um vento forte que passa e dois morcegos saem correndo pra não sei onde que não é pra minha janela. Chove. Chove lágrimas das duas luas que crescem nos meus olhos febris. Na noite da rua não passa um carro. Na noite da rua há a sordidez da solidão escondida atrás do poste com uma faca entre os dentes. Passa lá inocente. Só sei que a noite é difícil. Todas tem sido difíceis benzinho. Já os cachorros dormem. Os vizinhos dormem. As estrelas dormem. Só eu ainda não. O céu anda entediado. Até os anjos da guarda dormem e roncam sonho de feliz ronco da noite. Tava com saudades! Eu também, te respondo sem pensar. Fui pro sofá. Penso. Penso muito. Penso antes que amanhã tenho o banho do cachorro para dar. A leitura daquele livro de arte pra fazer. Ligar pro Carlos. Lavar as roupas de cor clara. E pensar em você que toma todo o tempo do que hei de fazer. Amor se estranha do sobrado põem feitiço em qualquer um, já dizia o Oswaldo.

PS: Conversação. Henri Matisse. Fauvismo Francês. Para Matisse, "Fauvismo é quando se usa o vermelho".

Notas para ... Nº1

2010-04-18T18:36:00.000-07:00

Infelizmente falha a inocência

Nosso toque

Passeio de mãos

Teu regaço morno

No sorriso

Do impreciso

Do meu amor.

Infelizmente falha a inocência

Da não reticência

Do meu cabotismo

Do teu cinismo

Da verdade

Não dita a inverdade irrestrita

Do abismo de teu amor.

Infelizmente falha a inocência

Da nossa indecência

Da malidicência

Observadora de nossos olhares

Puros

Turvos

Investidos de amor.

Infelizmente falha a inocência

Do nosso silêncio

Da minha ausência

Do teu sortilégio

Deste segredo

A estrela do meu degredo

Infelizmente hoje falha

A inocência com que te escrevo.

PS: O despertar da Consciência, William Holman Hunt. Esta obra é inspirada em David Coperfield de Dickens, o artista mostra um homem e uma mulher, provavelmente amantes. O homem toca uma canção sobre uma moça que relembra a inocência da infância. A mulher prestes a se levantar é despertada pela sua consciência. O espelho ao fundo revela que a mulher está olhando para a janela, aparentemente em direção ao futuro, para um jardim onde há rosas brancas que evidenciam pureza para a qual a mulher pode retornar. O gato ao canto representa o homem com sua presa e o pássaro representa a mulher que pode voar e se salvar do carrasco.

Auto-análise subjetiva de uma doninha do subúrbio azul

2010-04-17T10:26:00.001-07:00

Ah, deixe-me explicar aos senhores essa minha fotografia! Nesse dia eu estava tão infeliz, e vocês nem sabem! Justamente pela manhã, ainda quando eu fazia o café da manhã do meu querido e estimado marido e das minhas lindas, queridas e bem comportadas oito crianças, descobri que o meu cérebro é tamanho de um grão de ervilha. Veja bem, uma ervilha já é audaciosamente pequena, imagine agora um grão de ervilha que tamainho não é hein? E fiquei realmente muito chateada. Eu quando mais jovem tinha sonhos imensos, grandes sonhos, realmente eu acreditava que poderia realizar a todos apesar da minha limitada capacidade de pensar. E no entanto, só um deles realizou-se! Casar! Quanto aos outros, bem, meu marido é conservador e eu pretendo ser a melhor esposinha do mundo, para que ele nunca se arrependa de ter me desposado. Antes de me casar, eu era uma moça aplicada! Lia bem, tinha uma bela caligrafia, sabia bordar, costurar, e cozinhar e meu sonho era ser modista, mas logo me casei. E veio a Lucrécia, a Leopolda, a Liliana, a Léia, a Lídia, a Lucrecia mais uma vez, a Lucia e por fim o Luis impedindo que fosse modista. Mas então quando eles crescerem mais um pouco, eu já me decidi, vou fazer um curso de doceira, pra vender por encomenda, porque dizem que isso é coisa que dá muito dinheiro, e as minhas duas Lucrecia estão precisando de novos sapatos, e a Leopolda de um corte de tecido novo. Ah sim, ia-me esquecendo da fotografia. E meu sorriso! Sorriso de quem anda muito feliz por ter descoberto o melhor e mais eficiente sabão em pó do mundo. O Omo!

PS: Roberta Lapertosa.

Sweet Gérbera

2010-04-17T08:37:00.000-07:00

Sabe do que me lembro? Av. Conde da Boa vista, apinhada de gente, correndo, amedrontadas com a entrada dos carros tanques, com as marchas sincronizadas bizarras e inquietantes dos soldados que vinham a nós. Eu via tudo por entre uma cortina de fumaça do meu marlboro. Se eu senti medo? Nunca senti tanto medo na minha vida. Um dia um amigo me disse, se você tem cu você tem medo. Eu tinha um medo do caralho naquele dia e eu só pensava que eu realmente tinha um cu fudido. Se eu me arrependo da campanha? De gritar microfonado as minhas intenções, as minhas discordâncias? Desmiolar as idéias pra não ter mais que pensar por você? Se eu me arrependo de matar com tiros e sem calcinha em troca de uma nota de 10 reais pro almoço chinfrim? Eu sou uma puta filha da puta! Se naquele dia eu me arrependesse de ser quem eu sou e de lutar até o fim pelas minhas parcas, falhas e tortas convicções, pela minha única e possível liberdade de ser livre, eu não seria eu, Ana Salazar. E toda a doce Ana doce que era antes de ser hoje quem eu sou, dei-te a ti, a minha causa maior. O que sou hoje? Fada alada enterrada num esgoto. E ainda assim, prefiro assim. Hoje, enfrento-te com pernas trêmulas, frio na espinha, cu piscando de medo, e um gosto estranho de café preto dado aos goles nas carreiras de um velho bar antes de te enfrentar com punhos dobrados que seguram uma flor com amor.

PS: Fotografia de Marc Riboud.

De repente reconheço: eram campos de Granada

2010-04-10T18:43:00.000-07:00

Hoje na feira

Comprei abacate,

Um arranjo de gérbera,

E duas frutas cítricas.

Eu adormeci céu limpo

Estrela pura

Acordei em dias de chuva

Charada da minha esfinge, sente que sinto

Os dois acordares,

Digo-te pesadelo, choro

Volto a dormir,

Acordo-te sonho

Do primeiro já não era sonho,

Do segundo esqueci por inteiro.

Vou te escrever uma poesia, infame, insana,

Descrer o que já não creio em mim

Mas cala-te, ainda na tua noite recito um poema de amor com os olhos.

Hoje não foi dia de feira.

PS: Chagall, Cântico IV.

Fiz um love song para você

2010-03-15T18:32:00.000-07:00

De todos os que eu já amei

Ele é meu bem bem mais querido.

Cheiro de amor que nasce de flor

O velho amor bossa nova chegou.

Esperado a anos.

Romance em silêncio

Melodia de coração cantor

Tem sempre um ar de magia

Se não fosse

Não seria especial pra ele

Que me compreende

Que gosta de praia

Da liberdade,

E de mim.

Sei porque sinto

E se o sinto é porque ele vive e pulsa.

Teus lábios em minha mão,

Roçar de cócegas

Faz sorrir coração-turbilhão

De segredos partilhados

Eu e o meu bem

Bem mais querido.

PS: O aniversário, de Marc Chagall.

PS: Música aconselhada para o momento Crusin, Smokey Robinson e Miracles.

Recife, Março de 2010

2010-03-15T16:40:00.000-07:00

Laura como vais? Que saudades tuas no baile municipal (sei que isso lá vai já quase um mês, mas nunca se vai deixar de reclamar uma falta). Fizeste uma falta enorme. Nunca em tão mal dia escolhestes para nos deixar. Alem da grande falta no baile, destroçasses o nosso grupo. Ora, estais trocando os velhos pelos novos amigos? Ora direis!

De longe em bem longe vejo o Florius em alguma praça escrevendo seus contos, e já agora que viaja verei de tempo mais longo ainda. Quando chegar, penso que lá vou conversar um pouco com o nosso amigo casmurro. Só com Sofis estou semanalmente. Vê querida, fazes uma falta imensa, enorme mesmo. Apesar do teu cabotismo imenso, quero-te bem (bem até demais para a sua arrogância). E o Nino, a quantas anda? Responde-te as cartas? Porque as minhas, tenho certeza,de que das dúzias que mandei, não abriu uma. Que faz ele? Mostrou-te as idéias ultimas dele? Ficou meio aborrecido comigo porque eu disse que não gostei. Mas se ele soubesse quanto morro de saudades dele, fazia logo as pazes comigo.

Caso importante. O Bento Dantas partiu para a Argentina. Mandou-me uma carta de despedidas em que havia isto: Lembranças a nossa Laura e diz-lhe também que lhe mando um beijo como um pedido de desculpas. Mas que diabos houve entre vocês para se estranharem?

Os Rapazes daquela revista te pedem um parecer sobre a porca Louis Vitton de Nice. O que por mim já sabes a franca opinião, mas se tu queres se meter nisso. Não se esqueças de me mandar antes. Espero-a com ansiedade desesperada.

Adeus. Como não tenho um sorriso bonito pra te mandar, beijo-te a mão.

Helano

PS: Kandinsky.

Montparnasse, 5 de março

2010-03-05T15:14:00.000-08:00

Laura minha adorada correligionária das coisas encantadoras de Bonança. Bom dia. A tarde já caí lá fora. Os rumores do pôr-do-sol magnífico se acalma lentamente. Aqui no meu apartamento, tão vazio de alegria, na frieza da rue Notre Dame des Champs, Montparnasse, o Lar da Boémia e o coração cultural da frança do Nino, eu cismo sozinho. Cismo e ao meu pensamento só vem de leve pousar como uma andorinha no fio elétrico a recordação dessa minha amiga. Das nossas doces lembranças de amizade. Lembro-me assim de ti. Numa tarde assim, deu um gosto de sossego e alegria no meu coração. Das lembranças de amizade. Como vão vocês aí, agora com a nossa Sofis de volta? Imagino deste jeito, você lendo e estudando muito sobre arte pós-moderna, outras vezes retocando com lirismo o seu livro de poesia. O Helano escrevendo contos em alguma mesa de bar. Sofis pintando margaridas adoráveis. Algumas noites farras. Todas as noites farras. Que bom que estão vocês três juntos de novo. Já arranjaram tudo para Sofis não é? Não se esqueçam de andar sempre na camaradagem. Não gosto de briguinhas, gosto de sossego, de andar de braços dados pelas pontes do Recife, com os dentes bem arreganhados num sorriso.

Querida, mostre essa carta para o Helano pra ele aprender como se faz cartas. Ele não escreve nada, não fala nada de interessante, só faz literatura. Só sei dele por você. A propósito, Como foi a noite Nômade do Helano? O Helano. Ah o Helano! Estou apostando que está se perguntando como eu sei disso. O nino meu anjo, soube por ele que soube por você.

Estou bestando numa vida antiminha. Sem lirismo nem prosaísmo, só trabalho por dinheiro. Mas deixa só abril chegar pra você ver se eu não volto a fazer literatura.

Querida vê se voltas a me escrever, com essas já são seis cartas que te mando sem respostas. Aposto que as do Nino respondes sempre. Ao menos sei que quando chegas em casa encontras na tua mesinha de trabalho um ramalhete perfumado de cartas minhas. Espremendo bem deve dá a essência dessa amizade que não se apaga.

Um abraço comovido,

Teu amigo

Florius.

PS: A ponte, de Monet.

Ela e um poema

2010-02-25T15:38:00.000-08:00

Mandou te avisar

Que não te zangues,

Mesquinho foi, ele sabe

Mas diz que é ciúmes.

E mandou te avisar

Gosta? Gosta que já um vizinho me avisou.

Mas é solidão de livro

E tu gosta?

Diz a ele que escrevo um poema

Sem pena ou rancor

Mas diz por favor

Que já não o amo

Que já não desejo encontros casuais

Não gosto desse seu ia,

ia ver se dava certo,

E a massa desandou.

Desatino, desatino

Imprudência de amor

Esse seu eterno não dá

Solidão de amor

Caberá?

Assim apertadinho dá.

Diz que já não o amo

Que passou

E tudo esfriou

Passeando no tempo

E eu percebi

Que meus olhos já não são os mesmos

Que ele perdeu o lume

Solidão de asas

É liberdade de céu

Vôa, vôa pra longe de tu

Que nem assobio de vento

Mas diz antes a ele,

Ou depois,

Que remeto-lhe um beijo

E um perdão pela não renúncia de amor.

PS: Promenade de Chagall. Marc Chagall trabalhou intensamente para integrar seu mundo de fantasias na linguagem moderna, derivada do fauvismo e do cubismo.

As noites nômades do Helano

2010-02-24T15:41:00.000-08:00

Cinco dias eram a quantidade de dias que ele precisaria dormir fora de seu lar comum, não que sua casa fosse ser dedetizada, ou que precisasse de uma reforma, nem que o bujão de gás estivesse explodido assim, sem nem pra quê. Nada Disso, Helano era desses espíritos aventureiros, despreocupados e completamente livres de qualquer impressão subjugadora. O nosso Helano era um cara legal. Costumavam dizer que o Helano morreria jovem, todos no colégio, depois na universidade, a verdade é que o Helano ainda não morreu, mas também, para os padrões de nossa sociedade caquética, ele ainda é um jovem. Provavelmente, segundo a previsão, Helano morrerá a qualquer dia. Não, Helano não possui nenhuma doença infecto-contagiosa, nem um vírus mortal, nem nenhum tumor. Helano possuía vigor, uma energia contagiante, uma liberdade fremente... Na verdade Helano possui asas, irremediavelmente ousadas e volúveis. Deve ser bacana ter esse espírito leve como o dele. Mas enfim, Helano se propôs a viver uma semana nômade. Bem a seu gosto e a seu propósito. Há prazeres indiscutíveis nessas loucuras simples, é quase como usar um vestido rodado e só pra vê-lo girar a gente brinca de rodar feito peão.

Essa semana nômade do Helano foi assim, pensada do nada, como quase tudo que suscita numa grande aventura. Esse rapaz cheio de vida inventou de dormir cada noite da semana na casa de um amigo diferente. E sei lá, nessas noites inusitadas só aconteceram coisas simples, coisas não inusitadas. Um café amargo, um cachorro que lambe tua mão, um gato que sem ser convidado sobe no seu colo só pra ser acarinhado, fotografias velhas guardadas em baús coloridos. Todas essas pequenas coisinhas Helano reparou e tratou de vivê-las como suas grandes aventuras inimagináveis. Estava sempre na casa de seus amigos queridos, de móveis seus conhecidos, de bicho de estimação estimado dele, mas sei lá, o Helano não saboreava a sua essência. O gosto que havia nas pequenas coisas das casas de seus amigos, seus grandes amigos. Helano desejou uma grande aventura, mas se deparou com grandes sentimentos na sua semana nômade.

PS: O impagável Kandinsky, o pintor do abstrato, com the blue mountain.

Toda garota pós-moderna é deslocada. Digo, descolada.

2010-02-20T05:55:00.000-08:00

Esses dias fui a um show de uma banda, que não vou revelar o nome (vocês conheceriam em um instante) e sei lá, pensei ser uma pena eu não ser uma moça descolada. Nunca havia pensado nisso. Uma pena eu não ser descolada! Sabe por que eu andei pensando nisso nos últimos dias? Não sorriam caros leitores, mas foi porque eu fiquei puta afim de dar em cima do cantor da banda. Aproximar dele assim, sem vexame nem rubor nas faces. Mas tenho plena convicção que a minha visão de mundo se confundiria com a visão de mundo dele. Entraríamos em choque. Primeiro, eu não entendo de musica, não possuo ritmo, gosto de músicas suaves (o que realmente ele não toca), na verdade, eu mesma não teria assuntos pra conversar com ele. Sobre o que conversaríamos então? Penso que qualquer tentativa de aproximação seria frustrada, sairia frustrada com a minha péssima atuação, constrangeria não só a mim, quanto a ele também. Certamente ele me acharia tão pouco pra ele. (Mas há quem eu seria o muito?). Aí foi que eu pensei bem, se ao menos eu fosse minimamente descolada, poderia trocar algumas palavras civilizadas que não fossem somente murmúrios desconexos. Ele é tão lindo! Tão querido! Tão exageradamente feliz! Desejava tanto tê-lo! Sei lá, ele é engraçado, politicamente consciente, e inteligente. Exatamente o que eu aprecio num homem. Pena eu não ser uma mulher descolada. Mas eu gosto do meu jeito de ser, não estou reclamando não... Às vezes a vida nos faz querer coisas tão distantes do nosso universo. Sabe, ele fuma! Gosta do Pink floyd e eu ainda estou nos Beatles. E sim, ele não fuma só cigarro... E suas roupas não são discretas como a minha, seu jeito de se divertir não é nada comedido como o meu, e a sua vida não é saudável nem regrada. E o pior é que tudo isso só é culpa de criações diferentes. A minha mãe me deu uma educação totalmente diferente da que a mãe dele deu. Sei lá, será que diferença de criação faz tanta diferença assim? Sabe, eu o queria tanto! E penso que isso não vá ser empecilho pra eu não ter uma história com ele. Mas também não quero menosprezar meu mundo, não, ele é sim apreciável, possuo coisas encantadoras, é pena não encantar a ele. Mas também, posso mudar meu corte de cabelo, sei lá, talvez deixar ele mais moderno, ou pós moderno, quem sabe até pintá-los de laranja. Posso usar umas roupas mais descoladas, pintar as unhas de roxo, vou começar a escutar músicas que jamais eu pensei desejar escutar, como o Pink floyd e quem sabe até gostar deles, ou será delas? Sei lá pow, nunca escutei esse troço aí! E por causa dele me bateu um pouco a vontade de mudar a minha vida, me tornar mais ousada, descolada mesmo, como forma de me tornar mais próxima a minha mais recente atração. Eu sei que mudar é um tanto de tolice, mas é só porque o impulso desse meu rapaz é muito forte pra não me balançar. Sei lá, pode ser que mudando assim, eu me sinta uma pessoa mais completa, mas louca, mais interessante aos olhos do tico (é esse é o nome do vocalista). Por favor meus leitores, espero que vocês não se assustem com eventuais mudanças que eu possa transparecer, faço isso em nome de uma recente paixão incomensurável e arrebatadora. Só estou comunicando isso a vocês meus caros leitores, porque é mais fácil analisar as coisas assim mais às claras. Aceito, claramente suas ponderações.

Abraços

PS: Earased De Kooning, artista do expressionismo abstrato, revolucionou a arte norte-americana depois da Segunda Guerra Mundial. Suas obras mais importantes, influenciadas pela action painting de Jackson Pollock e pelo simbolismo abstrato de Arshile Gorky, são composições abstratas de grande formato, em associações paisagísticas. A série de retratos femininos Mulheres, dos anos 50, gerou polêmica ao transportar para a tela uma determinada visão da mulher de seu tempo. Sua vida transcorreu nos moldes do "sonho americano": praticamente ilegal nos Estados Unidos aos 22 anos, nos primeiros anos em Nova York dedicou-se, apesar das habilidades literárias, à pintura de interiores e à decoração. Obteve sucesso profissional e financeiro em 1948, na primeira exposição. Kooning foi muito cotado em vida e a venda de suas obras atingiu somas astronômicas, além de influenciar movimentos como o dos "jovens selvagens". Robert Rauschenberg, apagou um desenho de Kooning para transformá-lo em arte, eis o earased, uma das maiores contribuições para a arte pós-moderna.

Recife, fevereiro de 2010

2010-02-18T15:57:00.000-08:00

Querida Laura,

Cheguei de viagem esta quinta. Enquanto dava um jeito no meu velho estúdio de pintura, que a propósito continua na mesma rua, da união, quase ao lado da casa de Manuel Bandeira, encontrei uma velha fotografia do nosso grupo dos cinco, igual aqueles lá do modernismo. Lembrança ingênua essa do “grupo dos cinco” da qual não pude jamais esquecer, mesmo distante, traçando outras linhas claras pro meu caminho. Mas me bateu uma saudade que dilacera. Essa foto é daquele dia em que o Renato Russo morreu e nosso grupinho ficou escutando durante o dia todo músicas da Legião na sua casa. O Helano chorou, disse que foi a primeira vez na vida. Belo mentiroso esse garoto! O Nino chorou, mas tentou disfarçar, porque você estava olhando e ele queria te impressionar. Não acredito que vocês ainda se amem! E o Florius tava chapado. Parecia um louco, pulando e chorando ao mesmo tempo. Nunca vi o Florius assim, descontrolado.

Laurinha, li sempre seus textos e algumas de suas criticas de arte, estão fabulosas! E a literatura? O Florius numa carta recente disse-me que você é capaz de emudecê-lo, e às vezes de irritá-lo até a tormenta, mas penso que isso não seja demérito. Soube pelo Nino que o jasmineiro laranja ainda floresce, fiquei feliz.

Depois da foto, escutei Legião Urbana. Tola sentimental é isso que sou, mas é porque desejei sentir a mesma emoção de saber-nos assim tão ligados. Éramos um grupo de invejar. Um por todos, todos por um. Não acredito que tenha sido há tanto tempo atrás. “Hoje em dia como é que se diz eu te amo?” Lembra que eu disse isto antes de viajar? Você me respondeu, vamos fazer um filme,parafraseando o Renato. E hoje Laura, como se diz eu te amo?

Eu penso que aprendi. O fim do mundo passou já, querida, no meio de uma depressão. É difícil ser sozinha. E ainda é difícil imaginar a minha vida aqui. Preciso de sua franqueza. Necessidade de te ver.

Tantas saudades! Helano, Nino, Florius, Laura e eu.

Sofia Bianchi

PS. Encontro as cinco, sábado, café da Fundação.

PS1: Pereja, Xul Solar. O conjunto da obra de Xul Solar é um claro reflexo da necessidade de expurgar assombrações particulares, aflições existenciais; o seu mal estar com a vida visava estruturar fora de si um espelho para seu temperamento melancólico e nervoso, projetando um imaginário totalmente divorciado do desejo de uma proposta plástica, de uma afirmação estética ou de uma transformação visual. A arte de Xul não se enquadra nem em um estilo nem em uma estética. É como se fosse a obra de um perturbado mental, mas um artista, grande artista.

O mundo Hollywood em uma noite insólita

2010-02-17T10:07:00.000-08:00

É preciso engolir o trago quente e forte da noite

Nas encruzilhadas paradas na garganta da tua voz

Jamais voltar cedo pra casa, sou decolada,

Dormir na tua casa sem roupa

E não desistir de noites embrulhadas em cigarros Hollywood

Sede de liberdade, é o que diz.

Fumar tu e outros sabores da noite

Às vezes não agüento essa decadência deflagrada de meu corpo cansado

Puta que pariu! Noites tortas! Onde quero estar!

O Maximo que se queira de sentir

Nenhuma confissão de que haja qualquer coisa insuportável!

Somos heróis, bravos resistentes da noite

Nada de compaixão desmedida com nossos corpos

Persiste, vai, no itinerário dos sem refúgios

Suja, senhor as pontas de minhas asas teimosas

Por usufruir todo o poder do vôo.

PS: Pintor, astrólogo, músico, escritor, esotérico, Xul Solar, pseudônimo de Oscar Agustín Alejandro Schulz Solari (1887-1963), era um desses personagens múltiplos e geniais. Pintor argentino. Para um estudioso de artes visuais, seja ele crítico ou artista, é muito claro ser a obra de Xul Solar patrimônio visual de outro universo, de outra lavra, desobrigado e oposto às legítimas manifestações de natureza plástica e estética, mesmo do seu tempo. (Continuação)

Liberdade de expressão. Deixa eu falar filha da puta! Expressão

2010-02-10T17:39:00.000-08:00

Acometida por uma gripe indesejada (E há gripe desejada?), em pré-festas momescas eis que me submeto ao velho sofá amarelo e a uma televisão. No jornal vejo uma noticia que de certa forma me deixou chateada ferozmente e sobretudo, indignada . O ministro de Defesa Nelson Jobim pede exoneração do chefe de Departamento-Geral de Pessoal do Exercito, General Maynard Marques de Santa Rosa. O motivo foi por uma carta atribuída ao general que circula na internet e que faz criticas severas a terceira edição do Programa Nacional de Direitos Humanos (PNDH), assinada pelo presidente Luís Inácio Lula da Silva no dia 13 de janeiro.

Em palavras do próprio ministro: “Acabei de encaminhar ao presidente da República a exoneração do general Santa Rosa da chefia do Departamento Geral de Pessoal e deixei a sua colocação à disposição do Exército. O assunto está encerrado”.

Na nota divulgada na internet, o general diria que a comissão da verdade, uma das medidas previstas no plano de direitos humanos, que seria criada pelo governo para investigar crimes contra os direitos humanos durante a ditadura militar (1964-1985), seria formada por "fanáticos" e viraria uma "comissão da calúnia".

É verdade que pelo conteúdo da carta evidencia-se a intenção de proteger carrascos da ditadura, e que essa comissão da verdade criada para investigar abusos da ditadura, e não puni-los, que fique bem claro isso, é vista como uma forma de remexer velhos fantasmas que a lei de anistia sepultou.

Mas o que venho defender aqui, não é a posição (ainda que corajosa) do General de 4 estrelas, que pelo seu ponto de vista sente a ameaça diante de qualquer tentativa da sociedade de conhecer a história militar desse período, e nem a polêmica gerada desde o inicio do ano sobre o PNDH pelos setores conservadores do país, digo da igreja, dos latifundiários e do agronegócio. O que me traz a cessar as palavras singelas que transitam por aqui, é o abuso ao direito de liberdade de expressão que todo o homem tem por natural direito.

Não importa o que se defenda, não importa a bandeira seja ela ordinária ou capciosa, seja ela a favor ou contra os nossos próprios ideias, que seja pro bem ou pro mal, mas que haja sobretudo, e além de tudo, liberdade de expressão que vem a ser a maior arma empunhada pela liberdade.

Então, somos um país democrático? E é o cúmulo da incoerência! Como se cria hoje uma comissão da verdade para investigar as perseguições feitas àqueles que emitiam a suas opiniões, e hoje ainda, tiram do poder aqueles que, em tempos de democracia, ousam expressar a sua. Não compreendo claramente essa política! Trata-se de uma comissão da revanche? Não parece triste a defesa da ilegalidade!

Senhores, pensei que estivéssemos numa democracia, onde não precisamos nos entregar a um mero papel de cordeirinho do bicho papão que parece andar solto nos últimos tempos. Seja qual for a nossa opinião devemos sim ousar abrir a boca para desafiar a irônica ordem vigente.

Como se deseja rever um Programa Nacional de Direitos Humanos se os que o reformularam atentam assim, tão impunemente, contra a liberdade? É contraditória a atitude do governo, é hipócrita e covarde. E quem é mais culpado? Nós, senhores, que somos omissos! Que contribuímos calados pra esse embostalhamento (perdoem o neologismo).

Nós temos que reagir de alguma maneira a esta avalanche de idiotice que está inundando nosso país de uma intolerância perigosa e que atenta contra nós mesmos.

Penso, senhores, que se nossa juventude representasse a luta pela liberdade nos anos de chumbo, acredito que ainda hoje estaríamos sob seu jugo.

PS1: Curiosidades sobre o general Maynard é o mesmo que denunciou o escândalo internacional que ocorre na reserva indígena em Roraima. E também, ele foi demitido dois meses após conceder entrevista denunciando as armações ao Correio Brasilense.

PS2: Perdoem-me se aparto-me do lirismo, mas é que não posso aceitar sem revolta e indignação uma violência contra a liberdade de expressão num ato justificado pelo governo como coerente. É preciso reagir antes que o terrorismo comece a ser a única reação de quem de fato está disposto a mudar este país. E a violência extrema não é mesmo a solução. Obrigada.

PS3: Hélio Oiticica. O maior representante da arte da resistência no país na artes plásticas. A onda artística que veio quebrar-se contra a muralha do AI-5 já vinha se formando havia muitos anos. Mesmo antes do golpe militar de 1964, começaram a se formar núcleos de renovação estética, com a bossa nova, o Cinema Novo, os Teatros de Arena e Oficina, o CPC (Centros Populares de Cultura) da UNE, a poesia concreta, etc.

Após o golpe de 64, o poder militar mostrou-se incapaz de controlar essas manifestações artísticas contestatórias. Elas encontravam sempre brechas para se fazerem ouvir.

Hélio Oiticica inaugurava Tropicália, “ambiente instalação” que iria ter grande influência no desenvolvimento da música popular. Inspirou o Tropicalismo, movimento contestador em termos comportamentais, que rompia com o discurso estético (e político) da esquerda tradicional, mas incomodava profundamente a direita.

2- Sofia Bianchi

2010-02-07T13:39:00.000-08:00

Era uma mulher fascinante. Sedutora diziam uns, pérfida, diziam outros com absoluto desprezo. Mas numa coisa concordavam, a ela ninguém ficava indiferente. Eu não me agradava assim dela. Mais por despeito mesmo do que por simpatia. Lembro-me do dia, em que ela me olhou com aquele olhar petulante e arrogante, insinuou com uma ponta de perversidade que o Nino dificilmente olharia pra mim. Sabe o que é? É que você não é bonita.

Sempre que eu penso em Sofia Bianchi, recordo-me dela entre os meninos mais bonitos do colégio e os mais cobiçados, quase sempre os meninos que meninas come eu gostávamos. Acho que ela já partia o coração dos meninos cedo, lá pelo jardim da infância, e desde então, eles rejeitavam as meninas bobas e feias.

Eu de longe a analisava objetivamente aquele seu ar sonso vulnerável e as vezes queixoso e outras vezes indiferente, perguntava a mim mesma, que aura mágica a encobria? O que fazia dela assim, tão inesquecível? Porque era assim a Sofia Bianchi da quinta série.

Que só quando cruza a Ipiranga e a avenida São João

2010-02-05T18:21:00.000-08:00

O Santa Cruz recolhe ajudas para o Haiti.

Bill Clint é nomeado pela ONU para coordenar ajudas para o Haiti.

O presidente Luiz Inácio Lula da Silva vai anunciar no Haiti, no próximo dia 25, um pacote de ajuda para a reconstrução do país.

O presidente francês, Nicolas Sarkozy, fará uma breve visita a Porto Príncipe em 17 de fevereiro, pouco mais de um mês depois do terremoto.

Doações do Brasil - O governo informou que até agora já foram recebidas cerca de mil toneladas de doações para o Haiti. As doações vêm de pessoas, empresas e associações empresariais e civis.

O palco do Circo Voador, no Centro do Rio de Janeiro, recebe nesta terça-feira (2), às 19h, o Benex Festival, que reunirá músicos brasileiros em benefício das vítimas do terremoto no Haiti.

Vinte e cinco anos depois que o hino “We are the world” cantado por dezenas de estrelas conseguiu arrecadar milhões de dólares para a luta contra a fome na África,celebridades da nova geração se reúnem nesta segunda-feira (1º) para regravar a música em prol do Haiti.

As doações, prometidas ou já obtidas, para ajudar as vítimas do terremoto já somam pelo menos US$ 2,02 bilhões, segundo cálculo daONU.

As agências da ONU presentes no Fórum Econômico de Davos pediram aos doadores que forneçam, na fase atual, "dinheiro vivo e não mercadorias" para o Haiti, através dos circuitos das Nações Unidas e das grandes ONGs.

O FMI anunciou que seu conselho de administração aprovou entregar US$ 114 milhões em ajuda de emergência ao Haiti.

Em visita ao Haiti neste sábado, o ministro das Relações Exteriores, Celso Amorim, disse que o Brasil vai oferecer mais US$ 15 milhões para ajudar na reconstrução do país caribenho.

Músicos como Sting, Madonna, Bruce Springsteen, Beyonce, Bono e Justin Timberlake participam à noite de shows promovidos pelo ator George Clooney, em benefício das vítimas do terremoto.

E quem ajuda São Paulo?

A “Paulicéia Desvairada” , na deselegância discreta de quem foi um dia berço do maior evento de arte do país, de quando sua chuva era só garoa sem alago e alarde. A efervescência do que é realidade ao avesso afunda em suas próprias águas negras tingidas de desenvolvimento e vanguarda. A cidade que não dorme. Bovespa com café e olhos abertos. Mosaico bordadinho por alinhavos ítalo-franco-luso-brasílico-saxônico-nordestino(puxado). PT D. Benta São Paulo está submersa em água PT Posso passar uns dias no sítio?PT

Já não sobe fumaça enturvando as estrelas ô Caetano, sobe água apagando a Estação da Luz, encobrindo o Teatro Municipal, fazendo boiar o MASP, mostrando só as pontas da Catedral Metropolitana. Pobre São Paulo do Mário... Chora mais não São Paulo, que olho turvo não enxerga sol!

QUANDO EU MORRER

Quando eu morrer quero ficar,
Não contem aos meus inimigos,
Sepultado em minha cidade,
Saudade.

Meus pés enterrem na rua Aurora,
No Paissandu deixem meu sexo,
Na Lopes Chaves a cabeça
Esqueçam.

No Pátio do Colégio afundem
O meu coração paulistano:
Um coração vivo e um defunto
Bem juntos.

Escondam no Correio o ouvido
Direito, o esquerdo nos Telégrafos,
Quero saber da vida alheia,
Sereia.

O nariz guardem nos rosais,
A língua no alto do Ipiranga
Para cantar a liberdade.
Saudade...

Os olhos lá no Jaraguá
Assistirão ao que há de vir,
O joelho na Universidade,
Saudade...

As mãos atirem por aí,
Que desvivam como viveram,
As tripas atirem pro Diabo,
Que o espírito será de Deus.
Adeus.

PS1: Notícias retiradas no site da Globo.com/g1

PS2: Poesia de Mário de Andrade, extraído de Lira Paulistana.

PS3: São Paulo Merece um pouco mais de consideração. Ando vendo por todos os clubes, igrejas, colégios e universidades que eu passo Comitês de ajuda ao Haiti. O Haiti é logo ali, parafraseando Caetano, mas São Paulo é aqui! Que tal dividirmos as contribuições! Como já se diz popularmente, quem divide multiplica.

PS4: Todas as fotografias foram feitas exclusivamente no município de São Paulo, a partir de 2005. Algumas imagens são editadas, porém nenhum elemento novo (gráfico, visual etc) é acrescentado.Todas as fotografias foram feitas por Igor Tasic e são encontradas no blog pauliceiasp.blogspot.com

O amante

2010-02-03T15:07:00.000-08:00

É balão perdido
subindo noite adentro
Esbarrando numa estrela
Enganchando-se na ponta da lua minguante
Lua sozinha, tão magrinha!
- Que fique! - Diz ela.
- E deixo-me ficar?
Lá vai o balão perdido
Solidão de solitário coração.

PS: Valentim e Valentina ou os amantes do telhado, Marc Chagall (1887 - 1985).Marc Chagall criou seu próprio mundo colorido de mitos e mágica, cheio de estranhas criaturas e eventos miraculosos. Ainda assim, sua arte foi essencialmente baseada em memórias e experiências reais, que ele transmutou no caldeirão de sua imaginação. Um homem quase inteiramente absorvido por seu trabalho e sua vida familiar, destinado a confrontar-se com as mais variadas culturas, a atravessar guerras e revoluções e a passar por fugas e exílio. Conseqüentemente, em qualquer relato sobre Chagall, a arte e a autobiografia estão intimamente interligadas, ainda que de forma indireta. Marc Chagall trabalhou intensamente para integrar seu mundo de fantasias na linguagem moderna, derivada do fauvismo e do cubismo.

Le flâneur

2010-02-01T15:58:00.000-08:00

Para Nino com amor,
Laura

Campanha para um mundo melhor

2010-01-30T15:55:00.000-08:00

B-i-c-i-c-l-e-t-a

Sou sua amiga bicicleta.

Sou eu que te levo pelos parques a correr,
Te ajudo a crescer e em duas rodas deslizar.
Em cima de mim o mundo fica à sua mercê
Você roda em mim e o mundo embaixo de você.
Corpo ao vento, pensamento solto pelo ar,
Pra isso acontecer basta você me pedalar.

B-I-C-I-C-L-E-T-A
Sou sua amiga bicicleta.

Sou eu que te faço companhia por aí,
Entre ruas, avenidas, na beira do mar.
Eu vou com você comprar e te ajudo a curtir
Picolés, chicletes, figurinhas e gibis.
Rodo a roda e o tempo roda e é hora de voltar,
Pra isso acontecer basta você me pedalar.

B-I-C-I-C-L-E-T-A
Sou sua amiga bicicleta.

Faz bem pouco tempo entrei na moda pra valer,
Os executivos me procuram sem parar.
Todo mundo vive preocupado em emagracer,
Até mesmo teus pais resolveram me adotar.
Muita gente ultimamente vem me pedalar
Mas de um jeito estranho que eu não saio do lugar.

B-I-C-I-C-L-E-T-A
Sou sua amiga bicicleta.

(música de Toquinho)

A minha primeira bicicleta era vermelha desbotada e enferrujada. Mas ela tinha um cestinho delicado, branco descascado, mas tão gentilmente levava a minha boneca chamada Ana Cristina Micaela Souza e Silva para passear, que eu apreciava bastante ela. Eu aprendi a andar sozinha com ela, e ela não tinha rodinhas. Eu ainda hoje tenho uma cicatriz bem bonita no joelho que não me deixa. Quando eu era pequena eu corria pela rua em que morava e ela tinha cheiro de eucalipto. Deve ser por isso que o nome do meu bairro era chamado de Parque dos Eucaliptos... Eu gostava de morar lá porque eu corria na minha bicicleta levando baforadas agradáveis de vento no meu rosto e era banhada pelo sol morno de fim de tarde. Eu apreciava imenso andar de bicicleta! E eu hoje nem sei porque não ando mais...

Estevão é um Beach Boy

2010-01-23T12:34:00.000-08:00

Oi gente, esse é o Estevão. Ele quer ser meu amigo no Orkut. Não sei como ele me achou, porque eu sou bastante reservada e só adiciono amigos que possivelmente o Estevão não possui. Não sei por que o Estevão coloca essa foto velha! Ele esta parecendo um Beach Boy com esse cabelo... E ele acha que a gente acredita que ele tem mesmo essa idade! Minha vizinha odeia gente que mente a idade. Ela odeia o Silvio Santos que tem a mesma cara desde que o SBT existe, e o pior é que ele diz sempre que tem a mesma idade, desde então. Eu acredito na minha vizinha. Ela lê revistas de fofoca desde que era menininha e quando ela era menininha ainda nem existia rádio, mas já havia maledicência. O marido dela se apaixonou por ela no dia em que a viu na janela olhando as pessoas que passavam. Seu Clodoaldo. É o nome dele. Vou comer um pedaço de bolo de chocolate gelado, essa foto do Estevão me deixa constrangida, é claro que eu não quero ter um amigo no meu Orkut com uma foto assim, tão singular! Nesse instante, meu quase amigo Estevão é meu maior problema, e o maior problema do Estevão é a franja dele que cai bem no olho e dá coceira. Pobre Estevão! A vida é cão! E é azeda também, por isso que a minha avó sempre anda com confeito de goiaba na bolsa, ela diz que é pra adoçar a vida. Acho que o Estevão pode esperar mais um pouco pra ser adicionado. Estevão não é meu problema. E eu também não tenho franja!

Bonança, Janeiro de 2010

2010-01-23T07:46:00.000-08:00

Meu Querido Florius,

Fecho nesse instante o precioso livro que me remeteste, Grandes Esperanças é impressionante. Há muitos anos não leio um livro que tenha produzido efeito tão estimulante ao meu coração. Quando te digo anos, é porque nessa tarde pensei realmente em tudo o que tenho lido e na sensação incrível que senti a cada página que virava. Dickens é encantador! Juvenil, confesso, e me dá tal idéia de frescor que não posso imaginar que os meus catorze anos não conheceram Dickens. Em diversos momentos me senti na frescura dos meus 14 anos quando li olhai os lírios do campos, sim Florius querido, há em Grandes Esperanças essa doçura triste do livro do Veríssimo. Tenho-te tantos comentários a fazer sobre ele, penso que isso requer uma visita, regada um bom café e a broa de milho, acompanha-me qualquer dia desses? Espero-te ansiosamente.

Sabe meu querido Florius, quando lia Dickens senti uma vontade férrea e inabalável em escrever o meu livro, que anda largado à própria sorte. São inspirações Florius, inspirações! Faltam-me as vezes, e mesmo tu sabes que só quando estiver bem velha é que hei de publicar o meu estimado livro, que é quase um filho de tão apegado a ele que sou, então retardo os dias que chegará o momento de mostrar aos outros olhos não tão condescendentes como os teus.

A Estela de Dickens tem sim um pouco da minha Estela, mas a minha é tão viva, tão jovial que a considero singular. Tenho pensado na minha Estela e no que você me disse certa vez ser ela um reflexo fiel e minucioso meu e por isso não ter eu sobre ela total conhecimento. Considero-a tão cheia de nuances, tão inconstante, como o vento, como o tempo, como a arte.

E isso me lembra dizer-te meu querido,que encontrei soluções satisfatórias sobre o meu livro. Refiro-me ao incomodo que Augusto representava para mim, sim, meu querido, solucionei da melhor forma possível! Exclui esse personagem da história. Apesar da sua personalidade está bem construída, tenho a ele completa aversão. Odeio Augusto e não posso conceber a idéia de que a minha Estela poderia um dia amá-lo. Estou muito feliz com essa decisão, espero que tu fiques também. Diante disso nosso querido Frederico toma novas e maiores proporções. Meta de janeiro? Construir Inês!

E como são lindos os gerânios que você me remeteu! Que encanto de flores! Você percebeu as cruzinhas brancas no escarlate de suas pétalas? Onde encontrou gerânios por aqui? E são tão mimosinhos! E sobretudo, caros! Não deveria ter se dado a esse luxo, prefiro flores mais baratas, já que você deseja continuar a mimosear minha amizade, que já é sempre sua. Quanto aos brincos de princesa, sim, são florzinhas difíceis de encontrar por cá. As lanterninhas japonesas são mais bonitas com sua cor de entardecer.

Querido Florius, vou ficando por aqui, digo-te antes que hoje me sai uma bela dona de casa, confesso que teria talento se não considerasse os deveres do lar tão embrutecedores! Não ria! Fiz bolo, mas como não saiu da fôrma de forma a apresentar a ti, não te envio ele. Hoje estou particularmente feliz! E sim, ontem a moça da padaria sorriu pra mim! E tu que juravas que ela não sorria porque não tinha dentes! És um bobo! Deixo-te com um carinhoso beijo e um sorriso no rosto, que eu sei.

Sua sempre amiga,

Laura

PS: Autumn in Bavaria. Wassily Kandinsky, o pioneiro do abstracionismo nas Artes Plásticas, nasceu na cidade de Moscou, em 16 de dezembro de 1866. Filho de pais divorciados, ele foi educado pela tia, optando a princípio pela música, que posteriormente refletirá em seu trabalho como pintor, pois ela lhe confere noções essenciais de harmonia e evolução. Kandinsky seguiu inicialmente as trilhas acadêmicas, formou-se em Direito e Economia na Universidade de Moscou, mas logo depois desistiu desta profissão, encontrando finalmente seu destino nas veredas das artes visuais, ao se apaixonar por uma tela de Monet.

Kandinsky tirou da arte a sua obrigatoriedade de representação da realidade, inaugurando o ciclo abstracionista com sua primeira aquarela abstrata (1910). Alguns artistas já haviam feito experimentos com a dissolução de imagens, mas Kandinsky foi o mais consistente e lógico na busca de um modo de expressão não figurativa. A obra acima não expressa sua fase abstrata, ela é mais voltada a sua fase figurativa do início da sua carreira, de cores quentes, que de certa forma remete-nos a uma arte mais fauvista.

O sorriso da vendedora de pães

2010-01-22T13:26:00.000-08:00

Algo de muito notável aconteceu hoje. Não, permita-me o leitor corrigir, pois não lhes quero causar grandes expectativas, e isto é mais um texto cotidiano, vulgar como os dias comuns de umas férias. No entanto, confesso, algo realmente impressionante aconteceu hoje.

As quatro horas tomei meu banho, porque nas férias eu tomo o estranho costume de agir quando em criança. O que me leva a ter horários rígidos para a mínima tolice. Eis a maior tolice, tomar banho às quatro horas! Há também outro costume, e esse me agrada em absoluto, é após o banho me perfumar com alfazema. Por dois motivos, um deles é porque me remete a minha doce e incrível infância. E o outro motivo é que sendo eu, movida por essa singular lembrança da infância, não deixo de dar aos meus personagens mais queridos um suave perfume de alfazema. sendo eu tão personagem de mim, que me crio, me desafio, me reinvento, também é natural que eu use tal perfume.

Depois desse pequeno ritual vou sempre a padaria, porque gosto do cheiro de fim de tarde, de sua suavidade melancólica, de suas cores vivas, de sua luz distante, do barulho das crianças, do bem te vi (andam realmente aparecendo muito essas avezinhas aqui por casa!). E assim eu vou à padaria, me desviando da bola que voa de um lado a outro da pelada lá frente de casa. Engraçado, no meu tempo a gente parava de jogar a bola quando alguém cortava imprudentemente o nosso "campo". Hoje já isso não se sucede. Então lá segui eu para a padaria. Boa tarde, Manoel! Boa tarde, Zé Paulo! É o tempo tá bonito! Tanajura? Não, não comi não! (Tive vergonha de correr pela rua em busca delas). E nesse cumprimentar de vizinho aqui e acolá, cheguei por fim na padaria. Oh moça, me dá seis pãezinhos doce, sete francês e três pães de seda. Como sempre a moça radiante de felicidade, comunicativa e jovial que a minha atendente não era, e que eu lhe dei a graça de moça, escutou o meu pedido (normalmente ela demora bastante, mas é uma moça solícita). Então, ela tacitamente recebeu dinheiro de mim e me deu os pães. e eu sem ter visto ela colocar os meus preciosos pães doce, interpelei confusa: Moça, tu colocou os pãezinhos doce?

Pasmem senhores! A minha jamais sorridente atendente e que eu chamava de moça, sorriu. Em toda a minha vida de compradora de pão, nunca tinha visto a moça da padaria sorrir. Se ela soubesse que tinha um belo sorriso e se tornava bastante agradável sendo simpática, será que ela nos sorriria sempre? Eis uma pergunta que eu não sei responder, porque penso que ela sabe que seu sorriso é belo, mas não se digna a distribuí-lo a todos. Mas o fato é que ela sorriu para mim! Justamente para mim ! Justamente para mim que saiu todos os dias da padaria jurando ir a outra padaria, se houvesse, contudo, uma mais próximo a minha casa, só por pirraça. Mas não há meus amigos! O fato é que ela sorriu! Sorriu por causa de um paõzinho doce. E isto, torna a história do cotidiano tão mais encantadora.

PS: A vendedora de pães, Guastavo Poplete Catálan (1915-2005) Pintor Chileno, era professor de desenho da Faculdade de Belas artes do Chile.

2010-01-21T06:18:00.000-08:00

Bem te vi

No dia em que o céu ameaçou desabar

Bem te vi

Dia triste

Chove o céu assim calado

Tarde calma

Frio bom

Livro que enternece

Café esquenta

Pés de meia

Convite pro silêncio

Psiu, tudo dorme!

Pão e manteiga

Bem te vi

Assim no jardim

No teto

Bem te vi

- Que som bonito!

Bem te vi.

PS: Toulouse Lautrec.

No campo das princesas

2010-01-16T06:59:00.000-08:00

Hoje o céu está coberto por umas nuvens zangadas...

Hoje eu me lembrei de Florius, meu amigo!

Florius e eu sentávamos sempre diante do chafariz do campo das princesas, para tomar sorvetes e inventar histórias para as pessoas sentadas na praça. engraçado, que a gente inventava como se eles próprios não já possuíssem a sua história de vida. Nas nossas histórias eles pareciam sempre esperar qualquer coisa que um dia chegaria destravando portas, eram assim que começavam, ao menos, as minhas histórias fabulosas.

Observei um dia, um casal de velhinhos que caminhava a nossa frente. O homem apoiava ligeiramente a mão sobre o ombro da mulher. Sem saber porque, emocionei-me.

- Dois seres unidos! - Disse eu, Florius compartilhou a mesma comoção. - Deve ser doce avançar pela vida com uma mão sobre os ombros, tão familiar que já não lhe sente o peso.

- Como solidão conjurada. - Florius nunca gostou da solidão.

Dois seres unidos! Isso me levou a sonhar. Pensava muitas vezes se encontraria um homem feito pra mim. Floriu em criança dizia-me: as mulheres como tu são feitas para os heróis. Eu sorria, é claro. Respondia-lhe que os heróis não existem mais. Se até os heróis da Marvel morrem! Quem dirá os heróis da vida real!

Decidi-me desde então, eu amaria no dia em que um homem me subjugasse por sua inteligência, sua cultura e sua autoridade. Só me caso se encontrar o meu duplo. Não falo da pieguice de alma gêmea, dessa fragmentação pós-moderna. Também não convenciono falar de amor infinito, parece-me definitivo, remete-me a prisão. Fala do amor absoluto em todas as suas possibilidades.

Encontrar meu duplo favorece e de certa forma fortalece a idéia imperiosa da minha vida: Conquistar o mundo!

Florius sorria com mais essa história inventada.

Começou a chover aqui, e o meu coração parece apertado demais, quer falar e quer o silêncio ao mesmo tempo.

PS: Sonhos de Rodin.

Para Zilda Arns

2010-01-14T18:10:00.001-08:00

Bem feito pra tu oh Manoel!

2010-01-13T07:26:00.000-08:00

Teresa, se algum sujeito bancar o

Sentimental em cima de você

E te jurar uma paixão do tamanho de um

Bonde

Se ele chorar

Se ele se ajoelhar

Se ele se rasgar todo

Não acredite não Teresa

É lágrima de cinema é tapeação

Mentira

CAI FORA

(Manoel Bandeira)

Oh, Manoel, e eu lá sou besta de acreditar em tu?

Sabes por que falas isso?

Por que queres que eu cá espere tu se separar da tua nêga!

Mas vê lá se isso tem cabimento!

Deixe de ser besta seu Manoel,

Que se um sujeito bancar o sentimental comigo eu lhe juro amor eterno...

E tem mais, acredito se ele me disser que agora eu vou viver um grande amor.

Oh Manoel, já fui muito besta por ti...

Tu és um safado danado e anda enrolando essa pobre moça aqui do sabonete Araxá.

Deixa de ser sem vergonha homem...

Que na tua eu não caio mais não!

Pra tu, Manoel, acendi uma vela e subi o morro da conceição de joelhos

E qual o que?

Tudo fiação

Digo-te por fim, maldição

CAI FORA VOCÊ, OH MANOEL

PS: A mulata grande, de Carybé (1911-1997). Pintor argentino naturalizado brasileiro depois que conheceu a Bahia. Seu nome verdadeiro é Hector Julio Páride Bernabó, Caribé veio de um apelido de escoteiro, e é um tipo de piranha. Pintor, gravador, desenhista, ilustrador, mosaicista, ceramista, entalhador, muralista. Em 1944, vai a Salvador, e se interessa pela religiosidade e cultura locaisA arte de Carybé foi algumas vezes considerada expressionismo, continha em suas figuras um sentimento carregado em cores escuras e quentes. Nas suas obras marcaram presença o retrato do povo brasileiro, suas religiões e seus costumes, algumas vezes confundia-se sua arte com o surrealismo. Embora retratasse o seu povo, não o fazia sob a égide de um cunho social, ele não acreditava no poder da arte. O que ele desejava, e nisso ele merece louvores, era retratar o testemunho de uma cultura rica em detalhes e cores como é a nossa.

A visita de Nino

2010-01-09T16:48:00.001-08:00

Era dia de natal. E ele chegou com um sorriso tímido e mãos trêmulas, ela ria dele por tentar disfarçar seu nervosismo de menino pra ela, logo pra ela, que era tão dele, que o lia como a um livro aberto.

Olharam-se quase por um minuto. Até seus corpos se exigirem em forte e longo abraço. Abraço este que a distância tratou de manter quase abraço. E foi um abraço de suspiros doces e alívios ternos. Era o encontro de corpos que falavam ao toque.

Sentaram assim, um bem próximo ao outro, quase colados no abraço sem fim, o corpo dela ao dele. Ela olhou seus olhos, sua linda iris, portal para os seus óculos fantasiosos que a faz olhá-lo por dentro. Estava feliz como ela. Tinham olhos e coração e sede de ternura, eram um homem e uma mulher que sabiam se entender sem palavras, só o silêncio bastava entre eles.

Nino sentia aquela vontade indizível de lhe falar docemente coisas que só ela entende. De contar suas aventurazinhas com meandros de ternura para que ela não se zangasse, porque ele conhecia a sua Laura, e basta lhe dar razão para que ela faça uma guerra. Ele gostava disso nela! Sentia saudades de seus rompantes de raiva. De seus ódios. De seu andar ligeiro, e do seu exagero. Das covinhas e do som de seu sorriso. E gostava de seus olhos expressivos. E de sua franqueza insensível. Também do seu humor sarcástico. Ria do seu perfeccionismo perfeito. E de sua busca pela simetria dos móveis sobre os espaços dos azulejos. E de sua multifuncionalidade. Queria falar tudo isso a ela, mas a sua Laura falava em 36 rotações e gostava tanto disso que só a interrompia quando desejava roubar-lhe um beijo. O nino sentia tantas saudades daqueles seus beijos criativos!

No balanço do jardim, sob a figueira prateada depois que o sol saiu, estavam eles regados a muito chá de limão, servidos no conjuntinho de porcelana que ela guardava pra dias especiais. Conversaram muito terna e apaixonadamente, desejando suprir a fome dos meses que passaram um longe do outro, no silencio do toque. Bateram a ave Maria, acabou-se o dia, a noite já era vazia. E o céu assumiu um novo colorido, de belíssimas matizes e tons comoventes.

No fim da noite tinham por ceia a lasanha maravilhosa da Laura (Porque ela havia inventado aquela receita e o molho especial). Depois uma salada de manga e alface. E por fim um delicioso mousse de limão que o Nino ajudou a fazer. Tudo isso assistindo musicais antigos. Que o Nino adorava.

Diria que o Nino nunca quis uma pessoa tão próxima a ele quanto a sua Laura. Às vezes ele queria ir correndo a casa dela, bater na porta, surpreendê-la ainda na cama, com o rosto amassado pelo travesseiro, ranzinza a não caber em si, com aquele seu velho pijama azul com os fundos costurados de linha branca... E ele riria dela. E ela brigava com ele. Mas depois de um cafezinho, o bom humor reinaria. Mas havia tanta distancia, tantos quilômetros entre eles... Isso só eram devaneios...

Engraçado, mas naquela noite de natal Nino disse algo a sua Laura que lhe arrancou lágrimas, disse que ela lhe completava de forma a não sobrar nenhuma brechinha. Era uma coisinha boba, é verdade, mas era uma forma de reafirmar todo aquele imenso amor do inicio e que a distancia não era em verdade nenhum empecilho. E que ele amava tanto a sua Laura... Era pena ela nunca acreditar e achar que ele estivesse sempre brincando.

PS: O beijo, de Maksi Movych; O beijo, Toulouse Lautrec; O beijo, escultura de Constantin Brancusi; O beijo, escultura de Rodin; O beijo, de Picasso; O beijo, de Edward Munch; O beijo, de Klimt; O beijo, de Roy Lichtestein; O beijo, de Henri Cartier Brensson; O beijo, de Francesco Hayez.

Cartas a uma jovem escritora

2010-01-05T11:49:00.000-08:00

Para Laura

Semana passada fiquei feliz, feliz a não caber em mim. Enfim, a moça respondeu a minha carta. E esperei bastante por ela, digo até ansiosamente! Mas compreendo que os misteres de escritorazinha tenham tomado conta da sua vida nos últimos dias, eu muito a felicito, pois sei como é estar em dias de inspiração.

Sabe minha querida, sobre a sua sede de vida e essa sua constante e eterna angustia em abraçar o mundo, pôr no colo e embalá-la como se ele fosse uma eterna criança, bem minha flor, ela jamais há de passar. Mas penso que você se sairá bem ao usá-la para o que você escreve.

A propósito, tenho lido muitas coisas que você já escreveu, e confesso que algumas eu não venho gostando. Não se zangue comigo, sei que é competitiva e perfeccionista e que não suporta errar, mas preciso lhe contar minha opinião. Laura, minha querida, a alguns de seus textos que você me remeteu falta alma. Aquele texto mais minimalista e sensível que você me enviou, falta um tanto de serenidade, e talvez por isso mesmo que você disse-me que eles estavam vazios, lembra-se? Também não gostei dele, e digo mais, sabe o que me pareceu? Fato curioso, não parece que você escreveu como se ele viesse de dentro, ao contrário, pareceu-me superficial. No outro texto, aquele mais realista, digo até mais denso, a esse careceu profundidade psicológica, profundidade esta que eu encontrei no primeiro capítulo de A Reunião dos Nossos. E que tanto me fez vibrar, Laura, não pense que você perdeu a sua veia literária, porque o seu blog está de prova que não, mas acredito que você deva se concentrar mais no que dizem seus sentimentos, porque sei que a senhora possui bastante sensatez e discernimento critico para saber o que realmente está bom. O capitulo três parece-me de fato exagerado, mas a sua Estela esta tão adorável que não posso conceber erros nele, mas se você não gosta dele, mude o que achar ser necessário.

Quanto ao seu coração, minha querida, parece que a senhora anda com ares de covarde, anda bebendo chá de gengibre com limão sem gostar. Depara-se com um sentimento e corre dele com medo. De sofrer? De ser feliz sem ser só? Ou de sofrer de novo por amar de mais? Moça a senhora não é de cristal, se não quebra, pra quê evitar o amor? De quantos já fugistes? Dos que eu sei, perdi as contas! Isso é lá bom? Ma petit ami, não foi a senhora que andou escrevendo desejar sentir tudo de todas as maneiras? Pois agora anda escrevendo as coisas sem as sentir? Isso não vai lá bem.

Mandei Dickens para você ler, sei que não aprecia em demasia os escritores ingleses, mas há entre eles alguns muito bons, como Wilde. Esse mesmo você leu e reconheceu o talento inigualável. Quanto a Grandes Esperanças, espero que aprecie a eloqüência irônica, o realismo amável e sorridente desse velho e talentoso inglês, Dickens e que aparte-se um pouco dos russos, e sua literatura sombria e negativa, que não lhe faz bem, são muito depressivos!

Minha querida, já que você exprime o desejo de conhecer melhor o Gógol, e de saber os pormenores de sua literatura, embora eu não concorde com essa sua persistência com os russos, e eu penso que você é muito teimosa a esse respeito, ainda assim, te enviarei um. O capote, claramente não é o melhor livro dele, mas é excelente e por isso indico que você comece por ele. Mas antes, leia com entusiasmo Dickens, ame pipi e Estela. Sim, lembrei-me de sua Estela dia desses, bela construção de personagem, e ainda a considero melhor que o Raul, embora você discorde veementemente.

Quanto aos mimos, não reclame, enviou-os quando bem entender, sei que você aprecia pequenas delicadezas, e eu desejo agradá-la sempre que me for possível.

PS: Espero que goste dos gerânios, em substituição aos brincos de princesa que não encontrei no mercado.

Seu amigo,

Florius

PS: Um Picasso para começar o ano.

Silvio Santos vem aí, lá-lá-la-lá-lá

2010-01-04T13:16:00.001-08:00

Chegue lá em casa dia de domingo, chegue! Lá no domingo tem o almoço com a família. As janelas abertas, o vento bulindo a toalha de mesa, os cachorros vira-latas latindo por uma folha que cai. Minha avó no quintal dando pra vizinha umas folhas de colônia. Olhe esse aqui você pega e faz um chá, com a outra parte você dá um banho na Joana, mas não deixe ferver muito não, se não as folhas murcham e perde e eficiência. As ervas medicinais! O telefone toca. Momãe, ô momãe, Tetê no telefone! Wanda marca a visita pro próximo domingo, esse tava cheio, não recebeu ainda a aposentadoria. Ai, ai, minha mãe finge que acredita. Minha irmã fora do telefone. Vem, vem logo ver a gata dormindo em cima da geladeira. Todo mundo corre pra cozinha. Meu cunhado chega, minha avó retruca: ele está apaixonado como nunca! Chegam um tio, e mais outro tio. Aparece o Caio e a Carol. Meu irmão chega pela porta de trás porque divide um terreno com minha mãe. Com violão a tira colo, o moço sabe tirar notas bonitas com o velho instrumento. Do quarto da frente se escuta os passarinhos, discutindo no ouvido, fazendo ninho na figueira. As crianças riem. A rede balança. Uma criança chora. Um tio grita do quarto que o Santa tá que vixe Maria! Bonança é lá perto de Vitória do Santo Antão! Eita, é mais perto de Moreno, meu irmão! Moreno não é onde tia Baia mora, né não? Onde tem aquele casarão. É. lá perto de Moreno engenho.

PS: A família de Tarsila do Amaral.

2010

2009-12-31T08:05:00.003-08:00

Previsões óbvias para 2010. A propósito, 2010 não lhes parece um ano repleto de obviedades? O que parece obvio senhores? Direi-vos sem ironia. Madonna rompera definitivamente com Jesus Luz, o que vá lá, meus caros, não há nada de novo, nem de interessante. Nem nele nem no relacionamento! O Greenpeace, considerando a esterilidade de muito de seus atos, continuará brigando incansavelmente contra o aquecimento global, que a bem lembrar não diminuirá. Mas não se desesperem, talvez o aquecimento global faça parte de uma rede de teorias da conspiração, e na verdade ele nem exista. Vá saber! Sobre o mercado de Carbono? É piada? Posso rir? As revistas de fofoca continuarão dizendo que Jennifer Aniston, ex de Brad Pitt ainda não arrumou outro marido porque curti uma dorzinha de cotovelo. Gente tem dó! Xuxa continuará afirmando que viu Duendes! Dilma Roussef ganhará no segundo turno, depois de um grande escândalo de corrupção denunciado pela oposição. Surgirá, então, um marketeiro de talento pra limpar as folhas secas do terreiro. E enfim o Brasil terá uma mulher na presidência, não que isso vá fazer muita diferença. Mas já é um motivo a mais para as feministas de plantão orgulhar-se de suas grandes conquistas (Eu continuo não sendo irônica). O Santa Cruz enfim voltará pra uma divisão de fato, assim ansiosamente espero e torço. A Lady Gaga confirmará minhas suspeitas, existe vida extraterrestre. O povo brasileiro continuará moldado num formato pausterizado sob a conduta de “vamos festejar o ano da copa” pra esquecer suas mazelas políticas e sociais. Por falar nisso o Brasil ganhará a copa por pouco, e seremos hexa! Obama, elegantemente diplomático, continuará com a gentil política do morde e assopra. E sim, Hugo Chaves, sua Venezuela e sua sede por protagonismo se autodenominarão, com entusiasmo, eixo do mal. E se finda por aqui as previsões óbvias de 2010, há quem duvide?

PS: Marcos Krackowizer, Keleti Oil on Cavas.

PS2: Para todos os meus visitantes, queridos sempre, um feliz 2010! Ano que vem sejam sempre bem vindo, para prosear e tomar um bom café com sonhos de creme. É um grande segredo pra manter as boas relações. Abraços apertados a todos!

Para Betinha com todo o meu amor

2009-12-30T16:01:00.000-08:00

Quando uma avozinha dorme para sempre, ela não trás mais copinho de água, não faz a comida que a gente gosta, não liga mais perguntando onde estamos, e não adianta mais se acordar dia de domingo de seis horas da manhã pra levar ela pra igreja. Porque quando uma avozinha dorme para sempre, ela fica somente nas coisinhas que nos rodeiam... Nessas coisinhas pequenas que a gente nunca se dá conta que quando falta faz uma falta danada. No começo a gente nem percebe, porque o nosso mundinho perde todo o equilíbrio, e a nossa vida fica toda bagunçada. Nos primeiros dias, a gente só percebe que perdeu, pela falta que faz, pelo brilho triste nos olhos do papagaio Lilico, na velha cadeira de balanço vazia, nas lágrimas que a gente derrama. Mas aos pouquinhos, quando a dor vai passando e a gente começa a encontrar na esquina da rua a alegria, aí sim a gente começa a perceber que a avozinha que se foi ainda está com a gente, está nas posições dos móveis, numa velha xícara de café forte, numa caixa de batom que a gente encontra escondida no armário, numa pessoa de coração puro, nas nuvens no céu... Aí a gente percebe que a avozinha vai acompanhar a gente a vida toda, porque a avozinha é ainda uma parte da gente, porque ela nos moldou em suas mãos delicadas. Chora betinha, que hoje a dorzinha ainda te aperta o coração, porque ela ainda não quer ir embora, mas um dia ela vai querer. E tu vai só sorrir...

PS: Lasar Segall, Mãe morta, 1940.

1- Sofia Bianchi sonha já acordada

2009-12-28T17:28:00.000-08:00

Acordou no meio da noite lembrando que sonhou com ele... E as palavras jorraram de sua mente como quando a gente acorda de sono intranqüilo. Ela pensou que se deixasse o seu belo caderno de anotação n. 6 na cabeceira de sua cama poderia registrar todos os seus belos pensamentos. Mas era tão forte a ventania de suas palavras que achou não ser possível registrar o jorro de palavras que lhe invadia a mente quando estava dormindo e acordava no meio da noite, no meio do sonho. Mas era como segurar um castelo de cartas e lembrar das lindas palavras que disse pra ele em sonha que em vida real ela não tinha coragem. E nada disso parecia possível, tudo era tão cansativo, se acordar no meio da noite e escrever coisas de amor. Mas ela ficava parada olhando o quarto iluminado, antes de adormecer e acordar novamente. E acordava todas as vezes que as palavras ditas a ele eram bonitas e singelas que nem pareciam com ela. Mas ela lembrou que se não lembrava das palavras lembrava das cores das cenas no seu sonho de amor. Resolveu o problema sem mais reticências. A moça comprou uma caixa de lápis de cor e pintou em cores as palavras e os sabores de seu amor pelo rapaz lindo do sonho bobo de amor.

PS: Dormeuse, 1943, Balthus. Nascido em Paris, Balthus e sua família foram forçados a abandonar o lar durante as duas grandes guerras mundiais. Nasceu em 1908 e morreu na Suiça em 2001. Na tela acima, uma jovem está sugestivamente deitada perante nós, e desconhece que é alvo da nossa atenção. As cores escuras e sombras pesadas intensificam a presença de um erotismo subjacente. Balthus trabalhava de forma figurativa, numa época em que se considerava isso como uma arte reacionária à própria modernidade. E no entanto, o tema da obra desse autor tem muito a ver a arte radical confrontando-se com a zona proibida e reprimida da consciência. Os temas de Balthus são moderns, desafiantes e quase poderia ser a ilustração dos estudos sobre a sexualidade infantil de Freud, cujas ideias influenciaram a arte no século XX. Convido-os a conhecer a arte de Balthus.

Cartas a um velho amigo

2009-12-28T14:59:00.000-08:00

Para Florius

O meu mundo não é igual ao dos outros, eu sei que você diz que o seu também não é... Mas o meu, meu bom amigo, é confuso demais; quero demais, exijo demais; eu tenho sede de vida, sede de infinito, sede de imensidão. Há uma angústia constante que eu não compreendo, sabes que na minha vida nada falta e o que falta sempre chega a mim de uma forma ou de outra, vê estou longe de ser pessimista; sou uma exagerada, exaltada, de alma intensa, violenta, atormentada, uma alma que deseja o mundo de todas as formas e maneiras. E que tem saudades pequenas, que doem feito beliscão. Tem saudades e não sabe de quê.

PS: Saboriei e fiz bom proveito dos bolinhos que me enviastes, mas lhe imploro, não gaste tanto dinheiro comigo. sei que gostas de mim, mas o senhor não é rico. Apesar de tudo me levantei alegre.

tua amiga

Laura da Hora

PS: Frank Weston Benton.

O magnânimo

2009-12-27T11:10:00.000-08:00

Porque não me fala do senhor? Não gosta de falar de si mesmo? Pois eu cá, já sou o contrário. De quem poderia falar com tanto entusiasmo prazeroso senão de mim mesmo. Sou vaidoso, e assumo porque nunca tive problemas com a modéstia, à bem da verdade não a possuo. E nem nunca desejei ser tão simplório. Mas reconheço humildemente, meu caro amigo, já o posso considerá-lo assim, sempre fui um poço de vaidades. Eu, eu novamente e eu por fim, esse foi sempre o refrão da minha ilustríssima vida. Só consigo falar vangloriando-me, sim, mas havia todo um jogo cênico, pois também sou ator, e isso se dá maravilhosamente com a minha desfaçatez. Mas sou um homem francamente inteligente, e construo toda a cena com absoluta descrição, cuja verdade só eu possuo. Por que eu vos digo isso? Chega uma época, meu caro amigo, que até homens magnânimos como eu se deprimem, procuro um sentido todo pra esse meu total cinismo, pra esse estúpido e imenso amor próprio. O senhor entende-me não? Não, creio que não. Mas não preciso que me compreendam, talvez isso seja impossível, espero, não, almejo ansiosamente que me escutem o desabafo tardio. Sou um homem sem moral. Digo mais, sou um homem sem caráter. E no entanto isso me parece bastante razoável. Sabe, meu bom amigo, eu sempre me considerei mais inteligente que todo o resto do mundo. Não sorria, eu ainda assim me considero. Só reconheço em mim superioridades, mesmo quando me encontrava diante de algo em que eu não tinha habilidades, ainda assim eu era mediano, e acreditava piamente que se me dedicasse obteria retumbante êxito. Só vivia para alimentar o jogo feroz do eu-eu-eu. Digo, ainda vivo. Mas alguma coisa anda me incomodando. Consciência, o senhor diz, não meu caro amigo, a consciência jamais me pesou, confesso acreditar que na verdade eu não a tenha. Minha vaidade não tem objetivo, o senhor me compreende? É uma vaidade patológica! Eu vivo ainda hoje assim, sempre firme no meu posto, defendendo a minha soberania sempre. E no entanto, percebo que sobrevivo na superfície da vida. Não me compreende... É evidente, se nem mesmo eu me compreendo.

Silencio abissal estabelece-se entre os dois senhores vestidos de preto, sentados na praça do campo das princesas, somente a fonte distinguia o silêncio da música. Passaram-se assim muito tempo até que alguém novamente voltasse a falar.

Já vai? O prazer foi todo meu caríssimo. Meu senhor, posso oferecer-lhe meus préstimos, sem correr o risco de ser inoportuno? Pois sim! Acompanharei o senhor até a ponte. De lá não seguirei mais. Obrigado.

E não seguiu. O senhor magnânimo da ponte quedou-se em 27 de dezembro de 2009.

PS: Desespero de Edward Munch. Uma historiadora de arte identificou a paisagem que inspirou o pintor expressionista norueguês, Edvard Munch(1863-1944) a fazer seu quadro mais famoso, a obra intitulada "O Grito". Segundo Sue Pridaux, trata-se de "Kristiania", atual Oslo, vista de Ekeberg, em cujo asilo psiquiátrico a irmã mais nova de Munch, Laura, foi internada por causa de sua esquizofrenia. O lugar também fica perto do matadouro da cidade, explica a especialista, citada hoje pelo jornalThe Times. Segundo Pridaux, os gritos dos animais no matadouro combinados com os dos loucos no asilo, intensificaram a ansiedade do artista sobre seu próprio estado de saúde. Munch que perdeu a mãe e a irmã mais velha na infância, sofreu com frequentes depressões e crises de alcoolismo. O famoso quadro mostra uma linha diagonal, que segundo se achava, representava uma ponte, mas Pridaux a identificou como sendo um muro de segurança que ainda existe na região. Munch utilizou esse mesmo fundo em suas obras "Desespero" e "Ansiedade".

Biblioteca das moças

2009-12-26T16:10:00.001-08:00

Nossa coleção é constituída de adoráveis romances vazios que encantam vossas cabecinhas ingênuas e prendem pelo vulgar romantismo burguês.

Oferecemos nas linhas esmeradas aqui escritas ao mesmo tempo às suas leitoras oportuna advertência moral e ricos ensinamentos pelo que encerram de observações sobre a vida e a humanidade.

Não se fala cá de sexo nem de nada que seja indecente para teus ouvidos, querida leitora, não ruborizes! Cá só entra moças!

Nada que aqui leias te fará pensar a ponto de tornar-te questionadora ou crítica. Querida leitora, aqui fala-se apenas sobre o amor. O assunto mais adequado para o belo sexo.

Versa-se, pois, aqui sobre a moral e os bons costumes.

De como uma moça deve se comportar pra conseguir um bom marido, visto que isso é tarefa árdua e concorrida.

Fala-se das mulheres ousadas, de onde não se deve por a mão nem a boca antes do casamento. Porque isso é muito feio, somente as senhoras o podem fazer, pois devem antes de tudo satisfazer vossos maridos, para que não procurem fora o que não tem dentro de sua casa.

Nossas heroínas casadas precisam sempre de luz apagada, porque a nudez do marido pode constrangê-la.

Não Falamos, querida leitora, sobretudo de coisas que vão atormentar vossa airosa cabecinha, como os vitais desequilíbrios sociais, nem sobre as lacunas abissais das convenções pré-estabelecidas. Nem versaremos sobre política, nem investimentos no mercado de commodities.

Haverá somente aqui versos singelos e absolutamente pudicos que é para não poluíres de maldade vossa mente.

Viverá então, querida leitora, sob a égide da boa esposa e boa filha, será uma mulher séria e morrerás oca, talvez infeliz, mas certamente vazia.

A biblioteca das moças é uma das publicações mais fascinantes do mundo, leia-o pois, querida leitora e passe horas deliciosas com essa impressionante literatura.

PS: Mother and daughter, George Goodwin Kilburne, 1890.

Blim blom vai chegar papai Noel

2009-12-24T06:33:00.000-08:00

Coloquei meus sapatinhos, já não tão pequenos e mimosos, na janela do jardim, aquela que se abre em sorrisos à figueira e vai estar assim, comovedoramente sorridente quando o senhor se sentar pra descansar no velho balanço de madeira, antes de entregar o meu presente. Meu querido papai Noel, desculpe o sapato que eu deixei na janela, é o meu velho all star surrado que de tanto gostar dele ele ficou assim, caidinho, mas ainda possui muito valor sentimental.

Sabe, a minha cartinha deste ano foi muito difícil de fazer. O que se pede a papai Noel quando já se tem a minha idade? E o que pedir a papai Noel quando a gente é tão feliz e tão exuberante de alegrias? Eu realmente não sei...

Mas por muito tempo eu achei que o senhor não existisse, que ele estava espalhado em tantas coisinhas pequenas que era preciso muito delicadeza pra juntar tudo numa caixinha e encontrá-lo de novo. Eu só queria que o senhor atravessasse o meu jardim e viesse me abraçar. Mas como o senhor não gosta de ser visto, eu juro que mato essa vontade. Sabe, papai Noel, hoje eu acredito que o senhor existe, como também acredito que ninguém é triste, que no mundo há sempre amor e que as nuvens são feitas de algodão doce.

Por isso, quando anoitecer o mundo, e um véu escuro bordado de estrelas encobrirem as casas da minha rua, eu vou estar toda enrolada num lençol que é pra não surpreender o senhor.

E sim, ia-me esquecendo, não precisa me dá um grande presente, porque esse, eu já os tenho ganho sempre todos os dias. Por isso sou sempre escancaradamente feliz, mas se o senhor ainda assim quiser me dar alguma coisa, pode mandar um pouco de gestos singelos e de doçura a minha personalidade, que ainda estou carecendo.

Obrigada

Laura

Ps: Cândido Portinari.

PS2: Ao meus leitores um imenso feliz natal!

E eu lá não li Maiakowiski

2009-12-21T19:25:00.000-08:00

A água da fonte escorria como lágrimas incansadas, indispostas e revoltas. Nunca as ouvi assim. Parecia chuva, não, parecia lamento. Eram os meus olhos tristes de saudades. Engraçado como a saudade sendo sentimento que existe, parece indizível em palavras. Gestos sim, estes a revelam.

Era uma noite quente, luminosa, memorável e guardava seu bocado de tristeza. Mas uma tristeza sem dor, era a tristeza do vazio. Era uma noite de despedida, ao menos era essa a impressão persistente que me acudia.

Imaginei essa noite vestida de tantas roupagens e nenhuma delas correspondeu de fato a nudez causada. A solidão é nua, meus caros. Gostava de pensar que nada lá me bastaria. Nada lá me suplantaria. Nada me escaparia, porque era o meu maior desejo. E desejo sonhado com todo o coração o mundo conspira a favor, ao menos no meu caso, é sempre assim. Desejei tudo lá ser meu, teus livros, discos e rabiscos. E o foi, teu conhecimento de mundo deu a mim essa argamassa na alma minha que tanto admiro. O teu mundo em quatro grandes paredes foi meu. Tudo o que por ali turbilhonou nesse longo tempo foi meu e teu. Em minhas mãos tuas digitais, no coração tua inspiração, na alma o melhor de ti.

Mas hoje, fatídico dia nosso. Ultimo dia nosso, deixo-te para correr mundo, levando em mim o melhor que me deste: espírito refinado! E as tuas amadas, queridas paredes já não são diques para o meu imenso desejo de vida. Deste-me asas e uma noite estrelada. Hoje saio, corro o mundo, e levo-te sempre guardada ao coração, imprimindo em meus versos, refletida nos meus olhos tua fiel companhia. Querida companhia.

Agora te olhando assim, ao me afastar de ti, com grandes esperanças à mão, percebo que as lágrimas incansáveis, indispostas e revoltas caem de meus olhos amendoados e não só de tuas fontes que a mim sempre me pareceram olhos lacrimosos.

Bem vindo ao mundo! O mundo me diz.

PS: Gustav Klimt.

Os desejos de Luisa pra mim...

2009-12-12T16:12:00.000-08:00

Era uma vez uma boneca chamada Luisa. Ela mora em cima do meu guarda roupa e anda reclamando do abandono que eu tenho lhe dado. Luisa, pobrezinha, quando chora estica bem a lingua pro lado e lambe as lágrimas manchando-a de tristeza. Pobre Luisinha, era a minha boneca preferida de rosto de porcelana e tem esse nome por causa de Luisa de Tom Jobim. Ela não se conforma por eu não mais brincar com ela, só porque eu já cresci e ela ainda é uma boneca menina.

No dia fatídico da nossa despedida, Luisa desejou que os meus dias fossem sempre lindos, e minhas noites sempre estreladas, o papai do céu das bonecas parece que te escutou Luisa meu bem. E desejou que eu pudesse serenar a minha fronte ao repousar no travesseiro. Desejou que meus amigos fossem fiéis, meu caminho repleto de árvores floridas, sorrisinhos infantis, braços quentes em noites de frio, beijos ternos em dias de sol, almas sensíveis aos meus versos, que ninguém torne meu coração de pedra, nem que me façam perder a singularidade, que os meus amores durassem exatamente o tempo de meu aprendizado e principalmente, que o tempo permita que nos reencontremos em dias de calmaria.

Luisa me desejou tudo o mais que eu não lhe desejei quando a coloquei de volta na caixa. Pobre Luisa!

PS: Dorothea Tanning (1910 - ), pintora e escultora inicialmente simbolista e depois recebe influencias do Surrealismo. Logo depois ela cria o seu próprio estilo, mais prismático e lírico.

Bonança, 2009

2009-12-11T12:05:00.000-08:00

Querido Nino

Hoje ao acordar, fiquei um longo tempo no calor dos lençóis, escutando de longe o amanhecer ruir. Os sons íntimos do cotidiano calmo. Canto de canário da terra. Sussurro de criança. Nosso cachorro latindo. Farfalhar de árvores. Ventinho bulindo o mundo. Sol treloso entrando pelos buraquinhos do telhado. Nino, meu bem, a Cléo aqueceu meus pés hoje. Verdade quase incrédula, porque ela anda muito arisca nos últimos dias, mas acho que ela estava com saudades de ti, como eu.

Sabes, te escrevo nessa amorosa melancolia porque hoje relembrei de nós dois. Quando éramos amigos, somente. Nossa imensa capacidade de ternura falava ao silêncio da nossa perfeita intimidade. Nunca havíamos nos beijado, mas nossos pés se esquentavam constrangidos, pelo desejo só do toque. E nossas pernas desejavam o roçar macio da penugem que nos encobria. Restava a imobilidade. Falávamos baixo pela necessidade do rosto próximo. Você lembra Nino? Havia economia nos gestos, timidez mesmo, gagueira infantil de quem deseja falar o evidente. Depois, nos meus cabelos tu me acarinhavas, tua mão já me tateava antes de me ter, havia o medo de ferir no toque, de tua mão forte de homem fez-se a delicadeza de pétala nas pontas dos dedos. E eu lá, parada, na inércia infinita de teus carinhos. Isso valia mais que beijo consentido. É uma expressão de pureza de sentimento. O tempo tudo faz.

Amanheci com a idéia vaga de solidão, que de repente faz-se saudade. E vejo em tudo minhas lágrimas cansadas, teu rosto na sombra, teus olhos na memória e a distância inimiga. Sinto tanto a tua falta.

E para matar a saudade de teus olhos doces ando estudando com afinco o novo pintor que descobri já velho. Chama-se Lasar Segall, e sobretudo, o que há de melhor nele é que sendo russo (a velha paixão nossa) apaixonou-se pelo Brasil, por Tarsila do Amaral e por Drummond e tomou nossa impressionante e colorida forma de pintar. Nino, meu bem, Segall foi a minha maior descoberta este ano, ando encantada com ele. Fiz alguns desenhos dele, olhas e me respondes o que achastes, gosto da tua sinceridade terna, de quem possui a elegância de não saber magoar.

Nino, meu bem, ontem passei a noite escutando o velho disco do Vinícius e a valsa para uma menininha, chorei porque Vinicius me leva sempre às lágrimas. Fiz a broa de milho que você gosta e tomei com café. As férias de verão chegaram e o calor anda insuportável, mas o dia é sempre lindo. Estou começando a gostar dos meus cabelos lisos e fartos, parece que realmente eles foram feitos para mim. Montei nossa árvore de natal, mas os gatos (Vidigal, Bento e Dora) derrubaram. E não vou te contar por carta ainda, tudo o que eu tenho vivido, e o que venho aprendendo, deixo-te a curiosidade que é pra te atormentar e não esqueceres de mim nunca, em nenhum instante. Não te zangues não, meu bem, que sabes que sou ciumenta e boba, e por ti sou uma eterna perdida, pobre de mim.

Tua Laura, esta que sempre te ama.

PS1:Carta, George Goodwin Kilburne, (Grã-Bretanha, 1839 – 1924) pintor de gênero, trbalhando em Londres, especializado em interiors com pessoas. Preferia trabalhar com aquarelas ainda que tenha muitas pinturas a óleo, desenhos a carvão e até mesmo muitas litos. Conhecido pela riqueza de detalhes em suas pinturas, característica que levou da arte da gravura em metal para a pintura. Foi um dos pintores preferidos das classes altas inglesas de quem fazia retratos com delicadeza e cuidado com muita atenção a todos os ricos interiores.

A felicidade

2009-12-09T08:24:00.000-08:00

Esse Ruído de felicidade invisível como som de onda que vai e volta para ser mar imenso apenas. Esse passar de horas lentas e poéticos passos, lassidão infinita dos meus devaneios, foi de sábado este o que restou. Lembrança boa que a gente marca com pedra branca no livro do coração.

Lembrança boa que vem de longe e murmura suavezinha aqui no pé do ouvido meu... De onde chega esse som que canta a juventude calma? De onde surge esse som de violão antigo, dedos calejados e mão de linhas que prenunciam vida longa. Vida longa de tartaruga! 170 é o que o tocador vai viver dedilhando sempre uma tarde em Itapoã.

Dos olhos de Kaline? Que eram doces e tinha brilho de estrela que sonha em ser lua. Tava ela tão feliz, que pra eu vê-la sempre assim, vou prometer que limpo o rio Tietê e os outros restante, acho até que viro ecóloga ambulante.

Ou de Rafinha sorria a tudo e a nada? ele e seus olhos vermelhos de sono de menino bom - Parecia-me contemplação das tardes longas que cativa, sei lá porque, mas cativa.

Quem sabe de Iyalê? Que borboleteava incansada e incansável sempre. Pernas e voz que tateavam por entre nossa alegria boêmia... Toda a gente nota ela, até o mar faz maré cheia pra chegar mais perto dela porque a moça entonteia!

Será que era Dora? A Dora de Vinícios? Rainha do frevo e do maracatu, quase a flor do mandacarú? A Dora querida que eu conheci no Recife de rios e pontes. Dora divide comigo o desejo pelo imenso, pela felicida plena, conquistou-me, sempre.

A Davi, poucas palavras porque me emociona a sua ingenuidade de menino de coração largo. A joão e will, sobra nada não, só uma gentil admiração, por quem diverte sempre pela energia.

Eu me recordo de tudo isso, aqui na varanda de casa. Vendo de longe um tico-tico com uma folhinha seca no bico. E o jasmineiro se florindo, o pé de guaraná de botões vermelhos, e eu aqui só lembrando como foi bom a primeira comemoração das férias de verão.

PS: A dança de Henry Matisse.

Pra você saber que eu também gosto de você

2009-12-09T07:56:00.000-08:00

Se sabe?
Não sei...
Só sei que eu sinto por ele o mesmo que ele sente por mim.
Seja lá o que for que ele sinta
Olha-me e olho-te no tempo invariável das horas
Os olhos que me namoram e fogem.
Sabe os outros, que eu sei...
Há no que não se percebe
Um quê de todo mundo que sabe,
Verdade.
Essa eu sei.
Sei que estou gostando de alguém,
E é de você que já é meu bem.

PS1: Love, Gustav Klimt. Ele está irreconhecível nesse rebuscado jogo de luz.

PS2: Não poderia deixar de postar essa poesia de Bilac irreconhecível para quem possui seu estilo puro e sobrio de poeta de hino à bandeira nacional.

Beijo Eterno

Diz tua boca: "Vem!"
"Inda mais!" diz a minha, a soluçar...Exclama
Todo o meu corpo que o teu corpo chama:
"Morde também!"
Ai! morde! que doce é a dor
Que me entra as carnes, e as tortura!
Beija mais! morde mais! que eu morra de ventura,
Morro por teu amor!

Ferve-me o sangue: acalma-o com teu beijo!
Beija-me assim!
O ouvido fecha ao rumor
Do mundo, e beija-me, querida!
Vive só para mim, só para a minha vida,
Só para o meu amor!

PS3: Klimt e Bilac me emudeceram hoje!

Recadinho ao menino de verde

2009-11-17T15:42:00.000-08:00

Por que não troca a estrada?
Poste de luz queimada e esburacada...
Talvez o perfume de outro caminho?
Talvez não seja só ternura de primavera,
Leveza de ar
Sede de vida...
Sei lá,
É só um outro bom dia, moço,
Quem sabe!

PS: Encontro, 1924, de Lasar Segal, e as nítidas influências do modernismo brasileiro.

Minha canção preferida: Caminho proibido

2009-11-16T09:45:00.000-08:00

Gosta de correr mundo e correr perigo.
Um dia te chamo pra vir comigo
Sob o sol de janeiro.
É flor com sede de luz da estrela.
Tem minha alegria,
E o meu entusiasmo pela vida
E vem acordando com audácia o amor e a angústia do meu coração: cidade desabitada.
É contagiante e aquece como luz insistente
É meu fechar de olhos. Quase sonho.
À propósito,
Tem me aparecido neles,
Noite passada mesmo, te revi.
Tem uns olhos que eu amo
Olhos que me namoram,
Vê o mesmo que eu vejo?
E teu beijo em sonho
Lembra alegria de acácia florindo
Frio de voo pássaro.
Mas tem laço de fita no pescoço,
Pro meu desgosto
De solidão de espinho.
Uma tormenta de mar sereno,
Um dia barco vira,
Aí quero ver como eu fico!
E sei, foi feito pra mim,
Que eu sei.
Só cheguei em dias de atraso
E ele nem desconfia...

PS: Aldeia Russa, 1912, Lasar Segall. Pintor Russo, naturalizado brasileiro em . Depois de estudos percebo que Segall não cabe em rótulos, não se lhe pode classificar as obras, porque ele escapa à esteriótipos. A arte de Segall é resultado de um processo de complexas sedimentações culturais e por isso mesmo são obras desafiadoras.
Aldei Russa é composta por recortes triangulares, estilhaços de cores assentados numa linha diagonal. É como um quebra cabeça emocional, é o expressionismo de Segal se revelando na sua fase inicial.

Estava no baú das recordações e eu nem sabia...

2009-11-11T07:36:00.000-08:00

Eu lembrei de você
E a quantos anos não me recordo de ti com saudades
Hoje que te escrevo
Ela vem com cheiro de alecrim,
Gosto de café com leite e muito açucar,
Música chinfrim
Romance sem flor, sorriso e dor.
Meus olhos amanheceram verdes...
Você amava os meus olhos com a sinceridade que não me amava,
Lembro de você ainda dizendo
Ter que me amar
da noite até o amanhecer convulso,
Que era pra conhecer todas as nuances escondidas dos meus olhos verde-amendoados
Sob as variações da luz do dia.
Eu sorria...
Sabe,
Eu fiquei triste hoje, sei lá...
De uma tristeza longe
Sem dor, sem rancor...
Nunca vamos saber qual seria a cor dos olhos do nosso filho.

PS1: Woman with black cravat, Modigliani. O grande rival de Picasso só pintava os olhos quando conheciam a alma. Ele era aficcionava pela sinceridade dos olhos de sua modelo. Esse quadro representa a sua mulher Jeanne Modigliane, e ele só pintou seus olhos quando já conhecia a sua alma.

PS2: Não sei porque, de você só guardo as lembranças miudinhas.

2009-11-10T07:46:00.000-08:00

Glorinha, deitada na grama do laguinho, contemplava, diante de seus olhos, a ondulação das folhas da grama. Engraçado, eram todas idênticas, como um mesmo refrão tedioso repetido inifitas vezes. E eram, a seus olhos voluntariosos, tão indiferentes! Pensei que seria a morte ser asim, tão igual às outras.
Ergueu os olhos para a figueira, ela dominava a paisagem, rompia o céu, inundava o chão com suas raízes. A ela não tinha rival. Glorinha decidiu-se, seria como ela!

PS; In the garden of the villa bellevue. Edouard Manet vai muito alem das estéticas da pintura impressionista, utilizando os jogos de luz de claro e escuro, diferente dos adocicados da época. E pintava mais o realismo-quase-naturalismo seguindo a nova estética literária presente em Zola e em Maupassant. Era criticado pelo estilo de pintura e pelos temas escolhidos. Manet influencia os prercussores do impressionismo.

Carpinteiro, não me corte a figueira....

2009-11-06T15:16:00.000-08:00

A árvore da serra

-As árvores, meu filho, não têm alma
E esta me serve de empecilho...
É preciso cortá-la, pois, meu filho,
Para que eu tenha uma velhice calma!
- Meu pai porque sua ira não se acalma?
Não vê que em tudo existe o mesmo brilho?
Deus pôs alma nos cedros... Nos junquilhos...
Esta árvore meu pai, possui minha alma!
- disse - E ajoelhou-se, numa rogativa:
"Não mate a árvore, pai, para que eu viva"
E quando a árvore olhando a patria serra
Caiu aos golpes do machado bronco
O moço triste se abraçou ao tronco.

E nunca mais se levantou da terra.

(Augusto dos anjos)

Um cheiro forte e acre verde derramado
Era a minha figueira prateava que sangrava
Sob as mãos de um machado bronco
E um coração sem pranto
Tombava pouco a pouco sob meus olhos desconsolados
É clarão que entristece
Folha branca sem arabesco
Chão sem folha seca
Que serão das minhas poesias
Se me faltar a figueira um só instante?
Inspiração faz as malas
Viaja pra longe apertadinho...
Leva a sombrinha!
É pra alma que chora.
Pra olhos verdes amendoados
Lágrima é chuva de coração alagado.
Não chora minha figueira!
Tua morte implacável
Dói-me
Como mão grande apertando coração pequeno.
Vai sossegada flor...
Que no céu
Tem um jardim florido,
Uma pequena casa,
Um banquinho
Uma menininha de branco pra te amar
Uma poetinha pra te embalar...
Vai flor,
Que inda agora Deus me confessou!
Mas antes ouve,
Juro-te que vou te encontrar
Vou ser boazinha e me comportar
Vai que é chegada a hora!
Viverei, minha figueira prateada
Do desejo de revê-la
Num mundo em paz
Onde não haja
Coração bronco,
Nem machado tonto.

PS1: Great-pine, Cezanne.

PS2: Para a figueira do meu jardim!

15 coisinhas à toa que me fazem feliz

2009-11-04T07:33:00.000-08:00

1-Um gato se espreguiçando sob um raio de sol.
2- Estourar plástico bolha.
3- Comer sonho de creme com café em dias chuvosos.
4- Almoçar na sala assistindo o fabuloso destino de Amelie Polain.
5- Ler Dostoiévski em dias de desassossego.
6- Ler Dostoiévski em dias de sossego.
7- Um beijo delicado no canto da boca.
8- Sentir a paz de uma criança adormecida em meus braços.
9- Chico Buarque.
10- Maratona Friends.
11- Abraço de mãe.
12- Escrever, escrever, escrever.
13- Acordar com o pé de jasmim-laranja do jardim florido.
14- Assistir o pôr-do-sol da janela do meu quarto, sentindo o vento sereníssimo acariciar meu rosto.
15- Fazer lista de 15 coisinhas à toa que me fazem feliz, porque me deixa feliz.

Meus caros leitores, convido vocês agora mesmo a fazerem uma lista de 15 coisinhas que te fazem feliz. Não se surpreendam se desejarem construir uma lista que vai alêm de 15 coisinhas. Custa tão pouco ser feliz que é impossível não ser feliz o tempo todo.

PS: A bailarina de Anita Mafalti.

Carta aos olhos silenciosos que me namoram...

2009-10-27T16:43:00.000-07:00

Há muito não escrevo sobre as impressões do dia, tenho-me resguardado aos sentimentos, mas eles andaram ariscos e me fizeram fazer beicinho nos últimos tempos. Aparta-me deles nesses dias de sossego para escrever-te as singelezas dos dias solitários. Pareço-te austera? Não, a belea dos dias longe de ti bastava-me para restituir a felicidade.

Por vezes, passo a tarde sozinha no jardim florido embriagando-me de leitura, vendo as sombras das árvores alongarem-se e as borboletas voejarem. As vezes eu me desvio e penso em ti.

A minha primeira alegria é ser acordada com um raio de sol a brincar no meu rosto que entra não sei porque fresta da janela. Surpreendida assim, bem cedinho, abro a janela e sinto a friagem do ar enternecer-se sobre a minha pele. A roseira púrpura, a relva orvalhada, o pé de acácias, o jasmineiro branco, a figueira prateada brilham sobre um brilho tão novo e fugaz que me emociona. Eu carrego sozinha a beleza do mundo!

E passo horas sentindo. Sentindo tudo de todas as maneiras. Até que as janelas vão se abrindo de par em par ao odor ensolarado da manhã. Eu já partilhava com esse dia que mal começava para os outros , um longo passado secreto.

Ocupei esses três dias longe de ti embevecida com a belezadeles. Até agora, que te escrevo, as manchas do sol da tarde dançam no meu caderno. Nesse instante, eu penso que cada coisa tem o seu lugar certo, até eu mesma. O perfume de saudade mistura-se ao odor de chá de erva doce que me chega por baforadas da cozinha.u

A noite, as janelas em par ainda abertas, respiro sob a via-láctea o perfume da roseira à espreita das três marias no céu. Deve ser por isso, pra ver esse espetáculo que gosto tanto de atardar-me na janela antes de dormir. gosto de cheirar o sopro do sereno da noite. Nesses dias eu senti saudades, as vezes de teu olhar pesar sobre mim. Teu sorriso encontrar com o meu, como se a gente partilhasse segredos. Nos comunicamos com um olhar, já reparaste? De longe, Monótono, obstinado como um coração pulsando um gafanhoto canta. Penso em ti, nos teus olhos mudos a ver o vento brincar nos meus cabelos. Há um silêncio infinito, dentro do infinito do céu de teu olhar. Estou em paz! Acariciada pela brisa, embriagada por perfumes, embalada por Deus. Tive a sensação de liberdade, essa liberdade que eu encontro em ti. Tu que faz a minha tarde vazia valer um dia.

Deixo-te, pois, um beijo, este que ainda não te dei.

Laura

PS1: Noite estrelada, Van Gogh. Pela conversa entusiasmada ontem a noite com Hítalo sobre o pintor pós-impressionista.

Ps2: Por provocação de quem vos escreve leiam pela segunda vez o texto escutando Come away with me de Norah Jones. Trás boas sensações e a ideia é provocá-las.

Serenidade em dias azuis

2009-10-26T14:39:00.000-07:00

Não sei porque, hoje eu estou com a leve sensação de alma em estio de primavera. Como se a borrasca de inverno tivesse deixado o céu para inundar o chão. Era já uma terra molhada espelhando céu azul. Azul que volta pro céu é chuva alegrando o chão. É a sensação de tudo no seu devido lugar novamente. É jardim florido então. É céu na alma e paz no coração.

PS: Paisagem com touro, Tarsila do Amaral.

Livro do desencanto

2009-10-20T05:40:00.000-07:00

Escrevo numa segunda, noite baixa, ampla de luz, no sossego de minha rua poética. Penso no que aconteceu esta tarde e no quanto as pessoas mogoam os outros por tão pouco. Penso numa flor, lirio branco e brando. Penso numa mão grande e indelicada. Vejo ela tocar numa flor, não sutilmente, mas por curisidade, como que pra conhecer o sabor de seu toque. Mas por qualquer ponta de pervesidade, movido quase maquinalmente por uma frieza irracional deum instante, essa mão arranca um pedaço desse lírio branco de jardim. Essa mão não sente prazer nisto e não sente culpa qualquer. O lirio branco e brando não lhe culpa. Não há carrascos nem vítimas nesse jardim. E a mão machado bronco segue seu caminho indiferente. E o lirio, ainda que pasmo diante de tanta indelicadeza, continua na sua elegância de infinito. Ela não reage. Ela não chora. Ela não xinga. Ela não despreza. Ela é suave. Ela compreende. Compreende as ofenças que lhe ferem, que machucam suas pétalas voluntáriamente ou não. O lirio branco e brando continua no jardim exprimindo sempre uma grande, uma solene, uma contente felicidade, porque é a essência de sua natureza. Mas sobretudo, o lirio brando possui o que a mão machado bronco não possui, elegância. Uma elegância desobrigada.

Essa elegância não é ensinada nas faculdades, nem se encontra nas poesias, ela é algo que vai muito alêm dos cumprimentos diários e necessários; Bom dia, boa tarde, boa noite, todo mundo sabe falar, até com má vontade. Essa elegância não se encontra no agradecimento de uma gentileza, nem na educação básica que as mães nos ensinam: Não fale de boca cheia! Não faça gestos obscenos! Não arrote! Não solte ventos! Elegância vai muito alêm disso. Ela nasce com a gente, amanhece, anoitece, e aparece nas horas mais prosaicas e improváveis, quando não há ninguem por perto. Só há ela, a elegância dos gestos.

Essa elegância infusa, inconsciente, infensa a testes, incandescente em seu simples manifestar-se, não se encontra em joias, nem em roupas, nem em inteligência, nem em sobrenomes. Encontra-se na generosidade do trato com as pessoas. E isso não há quem ensine, porque é delicadeza natural.

O lirio branco e brando sentiu essa sutil diferença entre ela e o machado bronco naquela tarde. Não havia motivos para ser tratada com tanta grosseria, ela não pedia nada, somente um instante pra falar deles. Mas ela, no seu pasmo assustado diante da mesquinharia dele, preferiu sentir a reagir àquela situação desnecessária. O lirio branco e brando sentia plenamente essa elegância natural naquele momento. E se a sente, é porque verdadeiramente a tem.

Ps:Path Giverny, Monet. Porque é sempre belo e fala ao silêncio.

Memórias do quarto escuro. O diário de tereza, segunda folha...

2009-10-13T15:57:00.000-07:00

Na noite em que eu encontrei Helano. Não me lembro de ter visto uma lua tão bonita, redonda, clara e cheia de vida como os olhos de Helano. Era uma conspiração, e hoje disso não duvido. Naquela noite tudo me pareceu brilhante, tudo estava aceso, havia beleza e poeticidade até na sonoridade pungente. Pareço romântica, não? Tequila, fome, carência. Não canso de querer explicar os sentimentos. Senhores, há alguem que não deseje justificá-los ao menos uma vez na vida? Talvez eu seja romântica... Eu era romântica antes de conhecer Helano! Eu fui romântica ao lado de Helano...

Era um bar. Eu, Dulce e Glória acabavamos de chegar, sentamos numa mesa diante da que Helano estava sentado. Bebia vinho, que é a bebida dos apaixonados. Tristão e Isolda bebiam-lhe a última gota pra tornar eterno o amor. Helano escrevia poesias no guardanapo (Me pareceu tão boêmio!) e demonstrava a inconstância e a aura de poeta descrente. Parecia escrever como se as palavras rompesse diques e ele não acompanhasse toda a sua fúria. Helano era um poeta fauvista!

Apaixonei-me por Helano quando ele olhou pra mim. Olhar superficial. Não me considero bonita como Dulce, e nem adorável como Glória, e no entanto, eu provoquei em helano um segundo olhar. Olhar de quem não espera nada, somente para se certificar que não passou desatento. Mas Helano foi incauto, olhou-me a terceira vez. Minha avó dizia, é preciso ter cuidado com as coisas mantidas em sigilo, uma delas é a beleza que triunfava em silêncio. Ela possui qualquer coisa que emudece. Não sei porque eu me lembro disso...

Sucederam-se outros olhares, sorrisos mudos, desejo incontido. Eu desejei Helano naquela noite. Pra me provar mesmo, pelo lascívo poder de provocar a mim mesma. Lancei-me em desafio. Pra sentir de todas as maneiras a minha fraqueza e meu poder de resistência. Nesse embate, claramente perdi. E Helano entrou em mim. Em corpo presente.

Ps: Cupido e Psique, Rodin. A história de Cupido e Psique é uma das mais belas da mitologia, Vênus com ciume de sua beleza obriga Cupido a encontrar um marido bem perverso para psique, mas ele se apaixona por ela. Então ele torna-se seu amante e coloco-a num castelo onde só se encontravam na escuridão. Psique curiosa e movida pela inveja de suas irmãs, certa noite quando Cupido dormia ela acendeu uma lamparina, no entanto, ele acordou. Cupido abandonou-a por que ela não confiava nele. Desde então, psique roda o mundo em missões dadas por Vênus para ter de volta o seu amor. Ela cumpriu todas as terefas exceto a última, que consistia em descer até Hades e trazer o pote de beleza usado por Perséfone, mas ela abriu o pote. Com pena Jupiter perdoou Pisique e o seu casamento com o Deus Cupido. E ela subiu ao céu!

Balada do amor palhaço...

2009-10-07T14:03:00.000-07:00

Tem pão, manteiga e meu coração na mão.
Ninguém sabe por quem se apaixona...
Estórias que nos contam na cama.
Barco e onda
Onda e rota
Ninguém pra nos contar
Por quem se apaixonar.

PS: Músico triste, Cândido Portinari.

Uma maçã, é uma maçã

2009-10-07T14:00:00.000-07:00

Eu vi uma pipa amarela no céu
O sol faz arabescos no meu café
Penso em ti...
É tudo tão calmo!
O carro de lixo passa,
Finda-se, pois, a inspiração.

PS: Portinari. Meninos soltando pipas, 1947.

Petit Chanson.

2009-10-07T13:49:00.000-07:00

Tô pensando em te inserir na minha viagem, nas minhas imagens, porta-retrato, celular, cartão-postal, fim de ano e natal. A noite a Luxúria e o inferno a dois, banho a dois... amanhece meu sol! A tarde meu certo meu incerto. Café pra dois é sonho a dois. Estou contando aos estranhos que gosto de você. Na fila do banco, do ônibus, em todo os cantos e quinas e esquinas. Parece filme. Novela mexicana?
Ando tentando evitar a tv, você e o jantar.
Ando com vontade de te embrulhar...
De te trazer pro meu lar,
Fazer comidinha,
Sonho sexo e o que mais desejar!

PS: Salvador Dali em sua fase inicial, loge do surrelismo (Pasmem!). No entanto, percebe-se claramente no estilo da pincelada um ar que prê-anuncia salvador Dali na sua forma mais conhecida. Reparem no movimento da cortina! Ele está presente aí!

Bonança, 2009

2009-10-01T09:09:00.000-07:00

Nino, meu bem

A primavera chegou. Desde 1990 não perdes a chegada da primavera aqui em Bonança. O caminho cheio de flores, a vida calma e suave, há tanta poeticidade meu bem. As mães fortes carregando seus rebentos fortes em banhos de sol primaveris. O nosso pé de jasmim laranja anda tão florido, carregado de flores miudinhas e brancas. Tapete alvo, como tu gosta. As andorinhas passeiam no nosso terraço com tanta elegância como se fossem pequenos franceses, é tão lindo de ver.

Olha Nino tudo aqui me faz lembrar de ti. O cheiro de roupa limpa, que não sei porque sempre me remete a cheiro de lar feliz. O nosso lar é feliz! O guarda chuva quebrado atrás do armário (Você disse que já havia jogado fora!). NOsso estudo sobre Rembrant. Vê são tudo lembranças tuas Nino! Sabes que gosto desse cheiro de época distante que perpetua pelos cantos de nossa casa.

A tua carta última muito me lembrou aquele dia. Em que o sol amanheceu preguiçoso e clareou o dia devagarinho, descobrindo o escuro escondido da noite. E o céu era azul, bem azul, desses em que a gente chora. O pé de acácias do nosso quintal amanheceu douradinho, tapete era chão amarelo. O dia tava tão bonito! Enviado a rua 15, N: 10, Bonança, endereçado à nós. Não ria que eu não brinco, e nem me chames de piegas, sou romântica, Nino, romântica por ti.

Guardei tua carta esperada e tão amorosamente concebida na gaveta da cômoda onde antes estavam tuas meias. Nino, não sabes! Encontrei teu cachecol vermelho! Lembras que tu desejou levar ele pra lembrar das minhas mãos brancas e brandas brincando de tricotar? Tu ainda ficarias feliz de tê-los, não? Mas é com pesar e um tanto de aperto no coração que te digo, o Vidigal encheu de pélo e puxou alguns fios. Tu ainda o queres? Ainda assim, querendo ou não, remeto-o a ti, assim como uma caixinha de biscoito de polvilho que eu espero que o correio não sacoleje muito, ou então vais comer só o polvilho. Repara que não foram as minhas mãos amorosas que o fizeram, mas carregam toda a doçura de um beijo meu.

Fiquei ansiosa por tuas carta que não chegavam. Perdoa-me, mas duvidei do teu amor! Pensei que já não mais me amavas com devoção, pensei que faltava a ti a lembrança minha. Chama-me boba se quiseres, mas não sabia que o correio andava em greve. Pensei que tu e não o ele andava arisco.

Nino meu bem, são tantos os lugares que venho passando e e que tu ainda não conheces, mas estas presente na poesia do movimento, na leveza das folhas secas, no perfume das cores. Mas, sossega, meu bem, que as coisas belas guardo-as para ti quando regressares. Continuo o meu estudo sobre as bailarinas de Degas, embora tenho me apartado delas por um tempo porque me apaixonei por Klimt. Ainda não perdi a mania de te buscar em todos os cantos da casa, e de ainda fazer café pra dois, mas logo isso passa, quando eu me acostumar com tua ausência. Deixo-te um beijo carinhoso nas palavras que te escrevo e me despeço de ti.

Tua Laura,
Esta que sempre te ama.

PS: Valsa de Renoir.

Do amor.

2009-09-25T10:59:00.001-07:00

Porque eu não peço nada a mais do que possa dar...
Se eu gosto de você?

E você, gosta de mim?

Você não é gentil! Não me liga no dia seguinte. Não me convida para sair sem segundas intenções. Seu altar já está ocupado. Seu puteiro lotado. E o meu céu tem poesia, os meus olhos mais estrelas. Eu nua sou tua. Eu branca, noite escura, invariavelmente assim. Ele me faz sorrir, me faz delirar, mas não me faz chorar. Se eu gosto da situação? Não tenho respostas. Não amo você! Acho graça. Você sorri. Não vivo no perigoso tripé feminino: Ciumenta, controladora e carente. Talvez se eu te amasse... Mas anda tão ocupado o teu coração, que não tem vaga pra mim. Por que me arriscar? Por que me jogar? Pra que beber lentamente o vinho do amor? Embriagar-me sozinha, sem o êxtase de ver-te ao pé de mim. Não gosto dos amores trágicos. Gosto dos amores possíveis! O meu amor poderia ser teu. O meu desejo poderia ser teu. Mas não és gentil! E no entanto, é facil me perder em ti. E me perder por ti. O teu ar de desencanto, teus traumas, tua aura de poeta distante. Gosto da tua voz. Da tua verdade. De teus olhinhos de maior abandonado. Perto me faz bem, longe me faz falta. Uma garantia? Se tu gostasses de mim... Mas não gosta! Eu não dou mais do que tu podes me dar.

PS: Um Degas, Sempre um Degas...

Desassossego.

2009-09-24T08:57:00.000-07:00

Há dias que uma mulher precisa chorar...

Qualquer coisa de leve mas de tão forte dói...
Um dedo midinho entre os teus.
Amassa com vontade.
Não gosto da política do choramingas...
Não gosto dos pessimistas.

Mas há dias em que uma mulher precisa chorar

Um vazio de canto de sala,
Um cheiro de solidão
Poeira triste acumulada...
Rima pobre sem canção.

É dia de desassossego,
Chega mais perto e sente o despropósito.
Violão sem corda
Eixo sem roda.

Eis que me encontro na trágica pós-modernidade...
Não gosto dos trágicos...
Mas ando pessimista hoje.

PS: Frank Stella, Silkscreen. Pintura Minimalista que é vista como reação ao expressionismo, e surgiu entre as décadas d 1940 a 1950, e essa fase retrata uma aridez geométrica que condiz bastante com o conceito de tempos pós-modernos.

O caminho

2009-09-18T09:37:00.001-07:00

De que é feito lágrimas?
Tristeza.
E o sorriso?
De afagos no coração.
E algodão?
De nuvem.
E uma mão?
De dedos.
E o amor?
O amor?
De amor que fica...
Então eu acho que estou triste.

PS: Trilhos de trem (train tracks) de nada mais nada menos que Bob Dylan. A galeria Nacional da Dinamarca informou em 16/09 que irá exibir cerca de 100 trabalhos do cantor. O interesse de Bob Dylan em expor suas obras nessa galeria é porque há nelas expostas várias obras de Henri Matisse, isso porque há no trabalho de Dylan influencias do pintor fauvista.

Sérénité

2009-09-17T11:09:00.000-07:00

Se eu descanço? O pensamento? Raramente eu desligo. Não existe off, plano de pouso, nem rede pra repouso. E quando isso acontece? Eu nem mesmo passo uma hora. Acho que eu preciso de ioga. De respostas. Essa eterna busca pelo sentido da vida me cansa. Eu tenho medo de falhar, de transigir regras impostas por mim. Eu não me permito extravagâncias.

Eu pareço louca, meu caros?

Eu odeio essa vigilância interior. E essa minha terrivel mania de me enfrentar. De me buscar e de me descobrir entre uma legião de mim mesma. Como se na verdade eu tivesse a necessidade de saber quem manda mesmo em mim. Quem é a chefe? Qual me destrói? Qual me constrói?

PS: A mulher com sombrinha, de Ernst Ludwig Kirchner. Pintor expressionista alemão e um dos fundadores do grupo expressionista Die Brücke (A ponte) em 1905. Essa pintura possui as características do expressionismo alemão, cores fortes e quentes e traços grossos. O expressionismo alemão retratou uma época confusa que a Alemanhã vivia.